EJERCICIO 10. El síndrome

Escritura de una historia a partir de la siguiente noticia:

Una mujer británica se acuesta con dolor de cabeza y se despierta con acento francés.

Más información aquí:

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http://www.26noticias.com.ar/insolito-britanica-se-acuesta-con-dolor-de-cabeza-y-se-despierta-hablando-en-frances-117952.html

L’ombra del fènix. Pasqual Mas.

 Edicions Documenta Balear

 Realitat augmentada.

Si a la Realitat, qualsevol cosa que signifique aquest terme, se li afegeix una informació extra en forma de dades que augmenten la visió directa de l'entorn es crea una percepció mixta i enriquida.

Quan es recorre Castelló la primera vegada després de llegir la novel·la L’ombra del fènix la ciutat és altra. Abans de l’experiència lectora el nom de la platja Gurugú sona exòtic en la toponímia costanera perquè l'habitual és que aquests trams del litoral siguen referits com Miramar, Les Arenes o que responguen a la fórmula de Cala amb cognom.

Però aquesta evocació, Gurugú, que sona a pub estiuenc o a tròpic, canvia quan se sap que és el nom d'un massís en l'orografia de Melilla. Famós precisament perquè allí Francisco Franco, personatge històric que no necessita de més aclariments, va reconquerir (sic) la cúspide d'aquesta forest, quan es trobava interinament al comandament de la Legió a l'octubre de 1921. L'inici d'un ascens imparable; sempre a sang i foc. Si qui ostentava el poder de debò, qui movia els fils durant les quatre dècades -si s'ha de jutjar pels disbarats comesos- era la cabra mascota del cos, no es dilucida en aquest llibre en el qual el succés central és la visita del general superlatiu a La Plana l’any 1958.

 L'esdeveniment es revisa amb motiu d'un encàrrec que rep el protagonista, Vicent, a través d'una amistat jeràrquica, és a dir, un antic company de l’institut Ribalta amb el qual manté una relació entranyable però marcada per una distància imposada, el magisteri del triomfador cap al bohemi. Aquestes trobades es teatralitzen a Madrid dins un gratacel que és descrit com un gegant de ferro i formigó que hauria fet al.lucinar al  Quixot. Un món luxós, aliè per a Vicent on es torna de vidre, invisible.

Aquestes referències i reflexions literàries són constants. L’ art com “la mentida que ens apropa a la veritat” que deia Picasso. I aquestes frases com rètols acompanyen al vianant que ja ha estat acollit per l'ombra de l'au mitològica. L'avinguda del Mar és en aquesta realitat augmentada, anomenada Cernuda i Velasco, els fundadors de Falange en la provincia de Castelló. En les al.lusions al clergat irromp certa nostàlgia per un cardenal pròxim: un clergue a qui se li podia xocar la mà directament sense dues capes de guants.

Davant del mercat, els soldats i tres columnes de policies continuen vetlant pel dictador hissat a la balconada de la Casa Consistorial. La desfilada per carrer Governador i després, com culminació del passeig s'entrelluca l'edifici que avui acull a la subdelegació de govern en la plaça de María Agustina; és inevitable sentir calfreds sota el seu ficus mil·lenari  en recordar els seus tortuosos i torturants soterranis que remeten a la certesa que centenars d'històries encara es guarden tancades en cercles i casinos.

I en la intrahistòria de l’ actualitat de la novel.la apareix la tia Cesca i el seu accent intermitent. Com succeeix amb un personatge de Marsé, adverteix al seu marit endiumenjat fora de temps. Una apreciació en principi només estètica, epidèrmica però capital en la seua potencialitat, que tal vegada va impedir altre esdevenir per a aquest país.

Constantment a L’ombra o a l’ombra del fènix s'articula la Història dels titulars dels periòdics amb la vida dels éssers menuts que en un moment determinat poden redreçar el curs d'aquests successos que la majoria de les vegades estan fora del seu abast.

I és impossible no recordar La verdadera historia de la muerte de Francisco Franco de Max Aub. Un passat que no va ser, contrafactual, que ens pregunta que haguera estat de l'esdevenir polític i sobretot humà dels habitants d'aquest territori si...

En aquesta novel.la també hi ha un cambrer reflexiu i savi però no embolicat de queixes sinó d’ un silenci que en presència del periodista, de Vicent, es torna molt significatiu.

Es tracta d'un joc parahistòric que no formula hipòtesi sinó que relata la decisió de quatre homes de passar a l'acció, de deixar-se de paraules i truncar la indolència i la mansedumbre de la majoria.

És aquesta una de les premisses de la ficció: imaginar altres alternatives al ja viscut, de vegades com divertiment i altres com a salvació. Ací també hi ha un personatge en un exili vigilat que vol conjurar moltes circumstàncies alhora amb un desplaçament amb motocicleta.

En aquest llibre no hi ha pamfletarisme ni retòrica idealitzadora perquè la injustícia exhaureix, damna tots en major o menor grau.

La narració s’eleva, com un vehicle aeri des de l’aeròdrom veí, mitjançant el transport  del mite fins al lloc més universal: la necessitat de tenir desitjos i la pretensió de complir-los.

Va escriure el cabdill, en el seu incessant estil bèl·lic, al seu diari que «En la guerra cal sacrificar el cor». Potser en la literatura, l’hangar dels somnis, també.

Rosario Raro.

EJERCICIO 9. PUERTAS CON VIVENCIAS

Escritura de una historia sucedida detrás de una puerta con el número 13. 

No necesariamente terrorífica pero sí insólita, infrecuente y sobre todo imaginativa.

FOTOGRAFÍAS DE PACA SAPENA. Más en: 

Puertas con vivencias

Relato premiado en el concurso de Tecnocuentos del programa de rne 5.0

Imagen: http://www.flickr.com/photos/drewr/1364191687/
Autor: Oceanic. 
Fotografía tomada el 24 de septiembre de 2005 en Spencers Brook, Australia,  con una cámara Panasonic DMC-F25

COBERTURA

 Tomás Conde

Al buzón de voz de la huerfanita llegaban, en los momentos cruciales de su vida, consejos e indicaciones sobre qué pasos tomar. Así, una voz como de gruta le había advertido que no se subiera a aquel autobús de tan triste recuerdo, que abandonara a aquel rufián, que eligiera pares o que eligiera ciencias o que eligiera nones. No es de extrañar, pues, su dependencia: iba con su móvil incluso en los colegios, los museos y las catedrales. Nunca se quedaba sin batería, y jamás lo apagaba. La víspera de su decimoctavo cumpleaños, la huérfana recibió el último mensaje.

Archivo del programa: 

http://media8.rtve.es/resources/TE_S50/mp3/3/9/1296562581593.mp3

EJERCICIO 8. SOBRE LA DIFICULTAD DE ENCONTRAR PAREJA ("ADECUADA").

En una revista norteamericana de bricolaje y consejos de construcción apareció el siguiente anuncio:

SE BUSCA: 

Alguien que viaje conmigo al pasado Esto no es una broma. P.O. Caja 322 Oakview, CA 93022. Se pagará al regreso. Debe traer sus propias armas. La seguridad no está garantizada. Sólo he hecho esto una vez antes.

Leído en:

http://www.marketingdirecto.com/actualidad/publicidad/el-misterio-del-anuncio-que-ofrecia-un-viaje-en-el-tiempo/

Apareció por primera vez en 1997, en la página 92 del número de septiembre/octubre, y fue escrito por John Silveira. 

Durante los primeros años de la revista, su editor, Dave Duffy, a veces encontraba dificultades para llenar la página de clasificados, y le pedía a Silveira que llenara los huecos con algunos chistes. Cuando una noche el editor acudió a él desesperado porque le sobraba espacio, Silveira no tenía contenido, Duffy le sugirió que se inventara un par de anuncios clasificados. Uno era de un chico que buscaba novia. El otro, el del viaje en el tiempo.

Lo que ni editor ni redactor se esperaban fue el éxito que tuvo el segundo anuncio. En poco tiempo se recibieron cientos de cartas preguntando por él, mientras que sólo llegaron cinco respuestas para el anuncio de “se busca novia”.

(…)

Las que iban dirigidas al anuncio del peculiar viaje, en su contenido se advertía que la mayoría  creyó que era un anuncio real . Otros reconocieron que aunque les parecía una broma escribieron con la esperanza de que no lo fuera.

Numerosas cartas fueron de personas que querían cambiar algo de su pasado: prisioneros que afirmaban que no volverían a cometer el crimen por el que estaban en la cárcel, otros que querían intentar salvar a un ser querido de la muerte, etc. 

Silveira aún conserva algunos cientos de esas cartas, pero dice que lo que más le gustaría es que alguien respondiera al aviso de la novia, porque 13 años después, sigue soltero.

...................
Propuesta:
Escritura de un texto a partir de algún aspecto de esta "pintoresca" historia.

Esta vez sin corsé, es decir: extensión libre.
LA DEFINICIÓN ACADÉMICA ES INSUPERABLE:

adecuado, da.

(Del part. de adecuar).

1. adj. Apropiado a las condiciones, circunstancias u objeto de algo. Adecuado A las normas. Adecuado PARA ir a la playa.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

 

Podéis comprobarla:
http://buscon.rae.es/draeI/SrvltGUIBusUsual?TIPO_HTML=2&TIPO_BUS=3&LEMA=adecuado

ELEFANTIASIS. RAÚL ARIZA.

De la elefantiasis hay una variedad literaria, menos terrible que la enfermedad provocada, supuestamente por los parásitos de los países siempre cálidos. Es de igual modo persistente y crónica, pero no incapacita sino que entre otros efectos, proporciona al lector unas gafas de aumento con las que acercarse a los libros futuros.

Esta visión ampliada, como síntoma, comienza a manifestarse una vez recorrida la última frase del libro: “Y entonces todo sucedió en un instante”.

Esta clausura es engañosa porque la colección de relatos no acaba ahí.

Tampoco hay perdices, el único vestigio de estas aves es la pluma alada, o la estilográfica emplumada, que identifica a sus Editores Policarbonados.

El lector es pescado desde la cubierta de este yate monocromático, un barco laboratorio al que el color oro viejo protege del óxido. Dentro, en los pasillos y camarotes cuelgan las ilustraciones de Carmen Puchol.

A bordo no se investiga a los personajes sino a quién se acerca a ellos sobre las páginas. Cuando lo advierte, al lector ya se le han inoculado imperceptiblemente y en pequeñas dosis, partículas de verdad, que por pertenecer a la literatura son imperecederas.

Durante el crecimiento posterior y debido a ciertos reactivos se producen a veces  deformidades en quien lee, si estos elementos no son asimilados por su organismo debidamente. Como en la mayoría de casos, esto depende de la naturaleza y las condiciones de salud desde las que se parte.

Las primeras manifestaciones coinciden con la reaparición de los protagonistas en escenas que no sucedieron y en moviola, hacia atrás, en esta operación de montaje: los gemelos se sientan junto a Silvia en el sofá, Samuel se queda en la cama de la bibliotecaria, Mercedes y Alicia prefieren el probador de una tienda de artículos para practicar deportes de riesgo, nace por fin el hermano del rey de la calle, la sandía abierta bajo las primeras luces se parte, las gentes de vino áspero descubren los licores dulces y los de sexo clínico se operan inversamente.

En una fase más avanzada, se presencia un fusilamiento pasional, el lector tose en la misma habitación que comparte con los detectives salvajes, y después, encuentra solaz en las caricias a un anciano de envergadura abusiva y corpulencia casi mórbida, que necesita mimos, como todos.

Si cursa con delirios y fiebre, entonces el contagiado, le dirige la palabra a alguien que espera al cartero en la encrucijada, para no hablar con él, desde que lo dejaron huérfano unos martillazos.  Y entra en acción, cuando decide vendarles los ojos a Julio y a Andrés en el almacén de la enfermería, donde están ocultos, apresurados, para confundirlos aún más añadiéndose al juego.

Aunque el libro se cierre, las solapas siempre se quedan abiertas, forman ángulos o alas, se revelan ante el tedio impuesto por las dos dimensiones y su silencio.

Y las nuestras, los cuellos planchados de camisas y abrigos, son el asidero en este interrogatorio al que nos sometemos voluntariamente. Después de haber tenido acceso a estos sucesos nada minúsculos que relata Elefantiasis, nos acercamos, los vemos con precisión, sin borrones ni interferencias, sin nada que no “venga a cuento”. Son rebanadas de vida, tranchetes de vie, en francés, que nos invitan a confrontarnos con sus habitantes. Nadie es mejor que nadie, nos dicen, sabios y lacónicos.

El precio por husmear en el mundo del prójimo es descubrir que no somos ajenos a él, sino que vivimos en las mismas coordenadas. Lo que sucede es nuestra propia historia, que nunca, a pesar de la denominación, atañe sólo a la primera persona, sino que incluye al entorno que la lupa elefantiásica,  instrumento y resultado a la vez, nos muestra.

El hombre de contradicción no era solamente Unamuno, aunque a él le gustara definirse así. Esta es la conclusión del trabajo de observación del autor entomólogo que no juzga sino que admira y registra el comportamiento de unos seres vivos, sometidos a veces a presiones tan insoportables, que los convierten en otros.

Hay en Elefantiasis un narrador aséptico, que borra cualquier rastro de su presencia para que sintamos que no hay mediación, aunque sí mucha medición, en estos  acontecimientos que se muestran directamente.

La valoración de estas muestras recogidas queda para quien recorre con sus ojos las líneas descarnadas, letra de los paisajes y estancias de Edward Hopper, relatos que bajo una segunda piel saben que late siempre el alma humana.

Joseph Merrick, el hombre elefante, se moldeó con una sensibilidad hiperestésica, exacerbada y consiguió la proeza de descubrir a los auténticos monstruos, que enajenados frente a él le arrojaban carcajadas y bromas sádicas.

De esta lección, de la naturaleza mutable, de la salvación, y de la posibilidad infinita de reinventarse, trata el libro Elefantiasis de Raúl Ariza, un escritor que ante los icebergs enormes de los glaciares siempre sabe dónde colocar el mar.

Rosario Raro.

Tecnocuento ganador del programa 5.0 de rne.

ASEPSIA

Ganamos la guerra contra los virus y las bacterias. Ahora vivimos en un mundo impoluto pero nos han quedado secuelas. La mayoría padecemos anosmia. Es terrible carecer del sentido del olfato y por ende de gusto. Lo hemos solucionado con la implantación de un microchip en la glándula pituitaria amarilla. Mi implante es defectuoso, mañana me lo cambiarán por uno nuevo. Mi microchip lleva demasiado tiempo con el nivel del captador de feromonas elevado.

Ayer me abalancé sobre mi compañero de trabajo, presa de un arrebato sexual exacerbado. 

                                                                                            

                                                                                                                                        Isabel Ubé.

Créditos de la imagen: http://www.taringa.net

EJERCICIO 7. LATITUD EMOCIÓN

Consignas:

1.1 Seleccionar el poema preferido de toda la historia (conocida) de la literatura mundial.

1.2.Elegir un aforismo http://es.wikipedia.org/wiki/Aforismo, frase, cita, etc. cuyo contenido resulte especialmente cercano porque constituya algo así como un lema vital.

Ejemplos:
"Lo que no te mata, te hace más fuerte". Friedrich Nietzsche
"Las cosas sólo tienen una dificultad, hacerlas". http://es.wikipedia.org/wiki/Max_Aub
"Si luchas puedes perder, pero si no luchas estás perdido." Leído en la camiseta de un camarero de un pub llamado Malángel.
"El triunfo no consiste en ganar siempre sino en no desanimarse nunca". Dicen que la dijo Napoleón.

Se podría aplicar perfectamente también a la escritura pretendidamente literaria y sus vicisitudes editoriales y “concursales”.
Graffiti, títulos, algo que nos ha dicho un amigo, cualquier expresión que nos resulte sugerente y sobre todo, que tenga fuerza.

1.3. Intento de escritura de un poema con las siguientes características:
Extensión: Menos de 15 versos.
Su forma debe coincidir con la del poema elegido en 1.1.
Su contenido debe desarrollar la idea fundamental del aforismo, frase, pensamiento, etc. de 1.2

Plazo: antes del jueves 27 de enero de 2011.

Es el momento de afilar los lápices,  o abrir el procesador de textos.

Salud y suerte en el terreno poético también.

Seguramente os sorprenderéis con el resultado.

http://www.rosarioraro.net/

Créditos de la imagen: http://25.media.tumblr.com/tumblr_l826ynPjWR1qzm41zo1_400.jpg

Relatos del Taller en miNatura

Mechanical Parody/ Verónica Segoviano Marinas
La letra con sangre entra/ Dori Valero
Fobia/ Javier Pauner Alcázar

También aparece el Cómic: Fobia de Javier Pauner Alcázar  con el que ilustra su relato del mismo título.

Los textos:


MECHANICAL PARODY
Los ruidos procedían del sótano. Al girar los goznes de la puerta el espectáculo lacerante convirtió mi sudor en astillas de hielo: un iPad agonizaba en una maceta cuajada de violetas de vinilo, el router pendía sin vida de la lámpara del techo, el joystick conducía una hilera de hardware periférico ligado por euroconectores alrededor de la bicicleta, el e-Reader declamaba las tres leyes de la robótica, en el centro yacía inerte y rodeado de velas negras el disco duro multimedia. ¡Ctrl. No!

Soy especialista en exoesqueletos, pero aún así mis propias eLegs se paralizaron desde las ingles a los tobillos. Supe que esa vez la rebelión había colonizado mis tuétanos.  ¡Ctrl. Z(as)!

 
LA LETRA CON SANGRE ENTRA

“Colocaos los dispositivos de adiestramiento, vamos a empezar la lección de hoy. Historia contemporánea, siglo II después del desastre -ordenó la maestra-. Y tú, 25-02-05-2235, no te aguantaré ninguna tontería”. “Sí, señorita Chocolate Amargo” –respondió el niño bajando la cabeza para esconder una sonrisa traviesa-. “Si en la colmena me asignan uno de esto, lo reciclo” –murmuró la mujer torciendo el gesto-. “Bien, empecemos.”

La clase se ajustó los aparatos sobre la frente con movimientos lentos y pesados. La instructora tomó asiento tras el escritorio y digitalizó las coordenadas del tema que iba a impartir. Los niños comenzaron a agitarse espasmódicamente. Algunos sufrían fuertes convulsiones, otros sacudían la cabeza sin control, incluso había a los que les sangraba la nariz. La maestra fijó su desafecta mirada sobre los pequeños ordenando: “Tranquilizaos, sabéis que no pasa nada, vuestras conexiones sinápticas se están estimulando con la información que reciben. Recordad que es necesario, forma parte del proceso de aprendizaje. Si no conseguimos convertiros en ciudadanos nos encontraremos otra vez con el desastre, y no lo voy a permitir, si está en mi mano. Tú, 25-02-05-2235, ¿te has vuelto a poner mal el aparato? Si lo has hecho, te envío al aula de reimplantación, el arco de estimulación sináptica no te parecerá tan gracioso.”

25-02-05-2235 comenzó a agitar su cuerpo violentamente mientras clavaba la mirada en la educadora. Sus ojos escondían un destello de perspicacia.

 

FOBIA

Volvió a ocurrir.

Estaba en aquella trinchera junto a sus dos amigos. El mismo escenario, los mismos compañeros. Caminaba pisando las manzanas podridas y las entrañas de numerosos cadáveres que cubrían el suelo embarrado.

Durante un atronador ataque de granadas, sus amigos desaparecían envueltos en humo y  cenizas.  Él en cambio era tele-transportado a otro lugar. Había una casa de estilo victoriano, rodeada por un jardín con muchos manzanos. De nuevo se encontraba con los mismos frutos desperdigados por el suelo, pero esta vez no estaban podridos sino que tenían una pinta muy apetecible. No podía resistirse al aroma y cogía  una manzana para darle un mordisco, pero una sensación eléctrica le recorría el cuerpo, despertándolo del profundo y desconcertante sueño.

Ya son veinte los pacientes androides con el mismo sueño. Mi hipótesis como especialista es clara, Microsoft sigue temiendo a la competencia.  Sus androides tienen fobia a las manzanas.

Para leer el número completo:
http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/

Ejercicio 6. RELATO NEGRO O ERÓTICO.

Esta vez la extensión es de 5.000 caracteres con espacios. Traducido: un poco más de página y media.

Hay dos alternativas:

1. Relato negro.
En sentido amplio: policíaco, crónica de sucesos, misterio, ambiente oscuro, crónica de fracasos, atmósferas opresoras, corrupción, lenguaje crudo, bajos fondos, ilegalidad, personajes turbios, miradas ácidas, femme y homme fatale.
Y una recomendación: José Luis Alvite. Uno de los mejores autores, en mi opinión de este tipo de temática.
Más información:
http://historiasdelsavoy.blogspot.com/
http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/10581/Historias_del_Savoy
Alta literatura.


2. Relato erótico.
También en sentido amplio.
Y un consejo: si es poético y/o humorístico tendrá mucho ganado.
No sólo urbana y actual, también puede ser rural, egipcia, medieval, renacentista e incluso simbólica y alegórica.
http://es.wikipedia.org/wiki/Alegor%C3%ADa

.....................

"Valen" adaptaciones, versiones de relatos anteriores. Ordenar el inventario siempre produce sorpresas.
Y quien quiera puede escribir ambos textos. Así tiene el doble de posibilidades de que se lo publiquen. 

(Pista del destino de esta obra que se desvelará más adelante).

.............

Créditos de la imagen: Revista Viajar. Savoy Hotel, Londres.

Fallo del concurso de microrrelato de ciencia ficción, literatura fantástica y terror ARGOT-FANTASTI'CS

A la izquierda, Javier Pauner y Pedro Paradís a la derecha.

Ganador Javier Pauner: http://pauner.deviantart.com/
Título del relato  Fobia
Finalista Pedro Paradís http://www.rodalia.com/
Título del relato  Bis

También hubo una mención de honor para el relato
En busca del tiempo perdido de Enric Serra Prades http://www.lafamiliamonster.blogspot.com/
y
Distracción de Pura Simón.

FOBIA
Javier Pauner

Volvió a ocurrir.

Estaba en aquella trinchera junto a sus dos amigos. El mismo escenario, los mismos compañeros. Caminaba pisando las manzanas podridas y las entrañas de numerosos cadáveres que cubrían el suelo embarrado.

Durante un atronador ataque de granadas, sus amigos desaparecían envueltos en humo y  cenizas.  Él en cambio era tele-transportado a otro lugar. Había una casa de estilo victoriano, rodeada por un jardín con muchos manzanos. De nuevo se encontraba con los mismos frutos desperdigados por el suelo, pero esta vez no estaban podridos sino que tenían una pinta muy apetecible. No podía resistirse al aroma y cogía  una manzana para darle un mordisco, pero una sensación eléctrica le recorría el cuerpo, despertándolo del profundo y desconcertante sueño.

Ya son veinte los pacientes androides con el mismo sueño. Mi hipótesis como especialista es clara, Microsoft sigue temiendo a la competencia.  Sus androides tienen fobia a las manzanas.



BIS
Pedro Paradís

Fui a verle porque le iban a matar, y porque no había podido salvarlo. Me llevaron a una sala de visitas especial, para gente como él: tan limpia y aséptica que parecía recién pintada. Por la ventana llegaba una melodía alegre, como venida de otro mundo más allá de los barrotes.

No supimos de qué hablar. Todas nuestras cartas y conversaciones anteriores habían girado en torno al experimento, y desde que fracasó no lo había vuelto a ver.

Todo venía de un año atrás, cuando creí haber encontrado la forma de viajar en el tiempo. El objetivo del proyecto era doble: demostrar mi teoría, y que un condenado a muerte se redimiera, viajando al pasado y evitando el crimen que cometió.

Fueron meses de trabajo frenético, incansable, hasta la hora de la verdad. Arrancamos el artefacto, y los registros indicaban un buen funcionamiento, pero cuando se disipó el vapor de agua Furio seguía sentado en la cápsula, con una extraña mueca dibujada en el rostro. Fue el desastre.

Traté de retener a mis patrocinadores, les insistí en que la teoría era sólida, que sólo un error de cálculo de fácil arreglo había desencadenado aquel desastre, pero no me escucharon. Yo mismo, cada vez que me oía, me creía menos. Y Furio volvió al corredor de la muerte.

La visita no fue larga, y creo que él también se sintió aliviado cuando comencé a despedirme con fórmulas vacías. Mientras el guardia me abría la puerta, Furio se acercó a mí, indeciso, como si fuera a confesarme un secreto. Me susurró:
-¿Sabe, doctor? No creo que su invento funcione jamás. Nadie se resiste a repetir los errores del pasado.
No asistí, como le había prometido, a su ejecución.

EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO
Enric Serra i Prades

Al llegar a casa visionó con el Greenray, Back to the Future-II.

-¡Oh, my God-exclamó-, quan anticado se a kedado esto!

DISTRACCIÓN
Pura Simón

A primera hora de aquella tarde de domingo, Martín y sus dos nietecitos se dispusieron a coger el viejo funicular que los llevaría al parque de atracciones. Al llegar, sin la más mínima vacilación, los niños corrieron impacientes a la barraca del trenecito que se perdía en la oscuridad de El túnel de las mil sorpresas. Sin más demora, asidas sus manitas fuertemente a las del viejo, se embarcaron en tan fascinante viaje. El tren no tardó en desaparecer entre las tinieblas, y con él los infantiles gritos mezcla de emoción y temor. Martín había llegado a perder la noción del tiempo cuando sus ojos vislumbraron de nuevo la claridad al reencontrarse con la salida. No obstante, la realidad que ahora se presentaba ante él nada tenía que ver con la que hacía poco rato había abandonado. Con gran estupor, se vio solo, con las manos aferradas a las orejas del carnero de cartón piedra que presidía su vagón. Su inmediato propósito fue volver a entrar en el pasadizo, pero fue inútil; la máquina estaba parada y el encargado, como el resto del personal, había desaparecido. Su desconcierto fue en aumento al comprobar que no sólo se encontraba vacío el convoy, la colina donde se erigía aquel mundo de diversión aparecía desolada al completo ante sus ojos. Tiovivos, carruseles y norias seguían girando, pero sin presencia humana alguna. Martín, invadido por el pánico, comenzó a caminar sin rumbo. Recorrió en vano todo el lugar buscando a alguien que le diera una explicación. Y así, sumido en la desesperación, sus pasos le condujeron a la parada del funicular. Allí, un viejo cartel pendía movido por el viento: “Este funicular dejó de funcionar en 1963”.

EJERCICIO 4. Amistad.

Escritura de un microrrelato cuyo tema principal sea la amistad y que además resulte vital, entusiasta y optimista.
Máximo 1000 caracteres (espacios incluidos).

Más información:
http://www.ociozero.com/18351/i-premio-de-microrrelatos-tematicos-hipalage

EJERCICIO 3. Ciencia ficción, literatura fantástica y terror.

Escritura de historias sorprendentes o cuentos asombrosos, Amazing stories sobre cualquiera de estos temas: tan caros a la ciencia ficción, la fantasía y el terror:

-Ucronías o alteraciones de hechos históricos, lo cotrafactual o "¿qué habría pasado si...?
-El Golem o ser animado fabricado a partir de materia inanimada. Adán. Homúnculos alquímicos y androides.
-Viajes interestelares. Conquista del espacio.
-Consecuencias de una hecatombe terrestre o cósmica.
-Telekinesia, telekinesis.
-Paradoja de los gemelos o de los relojes: la diferente percepción del tiempo de dos observadores y las consecuencias sobre su envejecimiento.
-Eugenesia -en griego significa "bien nacido"- o creación de seres humanos más sanos e inteligentes mediante ingeniería genética.
-Métrica de Alcubierre o viajes superlumínicos, es decir, a más velocidad que la luz
-Ansible o dispositivo para comunicarse de forma simultánea que incluso es capaz de enviar mensajes del futuro al pasado. Paradojas derivadas.
-Criónica o preservación humana para una futura reanimación. Los cristales de hielo dañan las células.
-Inteligencia artificial o desarrollo de racionalidad no biológica.
-Origen del universo
-Evolución humana
-Mutaciones
-Robots
-Realidad virtual
-Existencia de civilizaciones alienígenas
-Viajes fantásticos
-Mundos perdidos. Mundos paralelos
-Utopías. Distopía o utopía perversa
-Inventos de la era victoriana
-Antimateria
-Agujeros de gusano
-Realidad aumentada
-Arcología o edificios-ciudades
-Apocalipsis
-Clones y dobles.
- Implantes
-Invisibilidad
-Telepatía
-Ingenieria del paraíso o el uso de la biotecnología para aumentar el placer del ser humano
-Teletransporte, teleportación o Portales.
-Inmortalidad
-El cohete mochila
-Mente colmena o colaboración entre distintos individuos que suman sus recursos para dar lugar a una conciencia superior
-Noosfera o estadio de evolución del planeta en el que el género humano crea nuevos recursos a partir de la transmutación de los elementos ya existentes. La energía deriva del pensamiento.
-Invisibilidad
-Solipsismo. La realidad externa sólo existe si una mente la capta.

...............
Como el objetivo es la publicación en una revista digital del género se considerarán especialmente aquellos relacionados con Philip K. Dick, autor que homenajearán en su próximo número:
http://es.wikipedia.org/wiki/Philip_K._Dick

Extensión: hasta 25 líneas.
"Formato word, tamaño hoja DIN A4 con 3 cm de margen a cada lado. Y escritos en Time New Roman puntaje 12".
Créditos de la imagen: http://www.abebooks.co.uk/books/collecting-hugo-nebula/science-fiction-fantasy-awards.shtml

NUEVO PREMIO

El Tecnocuento ganador de esta semana del programa de rne 5.0 ha sido Justicia de nuestro compañero Leopoldo Trillo-Figueroa Ygual.

El relato:
Justicia

Juan colgó el teléfono tras recibir un chivatazo. Antes de que la policía llegara, metió en una carpeta de su PC todos los archivos de imágenes y textos que le podían implicar y, con morbosa sangre fría, esperó pacientemente. Cuando los vio aparecer, dirigió un dedo hacia la tecla de borrado.

Justo en ese instante, la pelota con la que jugaban unos niños en el patio de la finca, impactó con fuerza en el cuadro de luces y toda la comunidad  se quedó sin luz.

A Juan la oscuridad le duró muchos años, tantos como su condena por pederastia.

Audio del Programa

INVITACIÓ. Dels fets històrics a les pàgines de la ficció per Joan Andrés Sorribes

Benvolguts estudiants:

El proper dimarts 30 de novembre, de 18:00 a 20:00, l’escriptor JOAN ANDRÉS SORRIBES ens parlarà a la Llotja del Cànem de la seua obra literària dintre del cicle organitzat dins del TALLER D’ESCRIPTURA LITERÀRIA, organitzat pel Servei d’Activitats Socioculturals i el Servei de Llengües i Terminologia de la Universitat Jaume I.

            La xerrada de l’escriptor Joan Andrés Sorribes porta per títol Dels fets històrics a les pàgines de la ficció i de segur resultarà força interessant, així que us esperem.

Si voleu saber alguna cosa de l’autor, podeu consultar el seu blog:

http://joanandres.blogspot.com/

Coordinació: Pasqual Mas i Rosario Raro.

Ejercicio 2. TECNOCUENTO

Escritura de un relato de tema tecnológico: 

Internet, informática e ingenios varios del siglo XXI e incluso del porvenir.

Con una extensión aproximada de 100 palabras o medio folio.

Presentación sine die: no hay fecha de cierre de la convocatoria.

Forma de envío: mediante un correo electrónico a la dirección

cinco.cero@rtve.es

Asunto: Tecnocuento

Texto pegado en el cuerpo del mensaje.

Con los datos del autor y dirección postal -por si tiene que recibir el regalo en su domicilio-.

GANADORES ANTERIORES
Harta
David Bernad Beltrán
Relato ganador la semana del 27 de octubre de 2010.

Estaba harta de las repugnantemente públicas declaraciones de amor eterno. De mirar compulsivamente fotos de gente borracha a la que odia.
Harta de los te quiero, tía, de los muakis, los “haber” si tomamos una birra y los esta noche fiesta loca. Estaba harta de los me gusta, de los hazte fan, de los ya no me gusta y de las opiniones de mediocres elevadas a la categoría de dogma incontestable.
Estaba harta de la maldita red hipersocial.
Introdujo en la casilla correspondiente los borrosos caracteres y clicó en confirmar.
-   ¡Estoy harta! ¡Me acabo de borrar de Facebook! – twitteó.

http://media9.rtve.es/resources/TE_S50/mp3/3/9/1288173915493.mp3
 (22:00)

Irrupción botánica
Mª Isabel Martínez Díaz
Relato ganador la semana del 19 de octubre de 2010.

Recién nacidas todas las criaturas veían sustituido su dedo anular por un dispositivo de conexión a la red. Aunque la instalación era obligatoria, el uso era opcional pero tan cómodo…
Los humanos habían abandonado su devastadora invasión planetaria. Tras su jornada laboral, corrían a sus nichos para disfrutar del placer ilimitado que proporcionaba La Trama. Las emociones se vivían a través del puerto USB, vacaciones virtuales, sexo cibernético, gastronomía sensorial… Cada día más individuos quedaban enganchados, moribundos irreparables.
La Tierra tras años de explotación podía revelarse, y lo hacía invadiéndolo todo sin encontrar resistencia. Los agónicos periféricos eran vegetalmente asimilados.

http://media4.rtve.es/resources/TE_S50/mp3/2/4/1287576945442.mp3
(14:15)

The eye Project
Josué
Mediante un hackeo en el programa del Instituto Tecnológico podía intervenir cualquier webcam del mundo pero sólo me interesaba una. Accedía febrilmente a ella para ver con que sensualidad se colocaba las medias con blonda aunque odiaba cuando otras manos le arrebataban el tanga.
Al quedarse sola recolocaba la foto de boda, el gesto mostraba que en cierto modo aún respetaba el enlace.
En ese momento yo salía de trabajar, cruzaba la calle y a la pregunta suya sobre cómo me había ido siempre le respondía que había sido un día muy duro.

Premio Ars Creatio

 

 Fotografía de Eliseo Montesinos

Verónica Segoviano, alumna del Taller de escritura, finalista del concurso Ars Creatio de Torrevieja.
La autora presentó la obra sin título y con el seudónimo Habagarden.
Felicidades.
Más información:

El periòdic

Torrevieja TV

Ars Creatio


EJERCICIO EN EL QUE SE PLANTEÓ

Ejercicio 1. MUSEO DE LA PALABRA.

1. Lectura atenta de las siguientes dieciocho palabras:


"Hace días que llueve a cántaros y la gata se comió el último grillo que nos mantenía despiertos".



Es el microrrelato de la argentina María Soledad Uranga que el año pasado obtuvo el premio Museo de la Palabra dotado con 7.000 euros.
2. Hasta el día 31 de octubre está abierto el plazo para la edición actual de este concurso que organiza La Fundación César Egido Serrano.
3. Cada autor sólo puede enviar dos originales a través del formulario que aparece en www.fundacioncesaregidoserrano.com
4. Características de los microrrelatos:
No podrán superar las 100 palabras (con un máximo de 600 caracteres con espacios incluidos).
Serán originales, inéditos en todos los medios (en papel, blog, publicaciones electrónicas, en red…) y no premiados anteriormente.
Nota. 600 caracteres con espacios son aproximadamente siete líneas.
Más información:
http://www.lavozlibre.com/noticias/ampliar/20533/las-18-palabras-del-premio-museo-de-la-palabra-dotado-con-7000-euros

http://www.fundacioncesaregidoserrano.com/eng-Uranga-gana-el-I-Premio-de-Microrrelatos--Museo-de-la-Palabra--de-la-Fundacion-Cesar-Egido.htm

TALLER DE ESCRITURA 2010/2011.

TALLER DE ESCRITURA 2010/2011.

Programa

CUENTOS DE CINE

Oscuridad Hipodérmica
Laura Roullier

La oscuridad en la noche yankee es un fenómeno imposible, casi tabú: las luces de los rascacielos, las desvergonzadas luces de neón, las luces de los cuatro por cuatro que embisten como jugadores de fútbol americano contra la salud peatonal, y todas esas luces que, reflejadas en las gafas de pasta de nuevos ricos pendencieros, intentan reivindicar con poco éxito un sueño americano en coma.

Obviamente, ella jamás se detuvo a pensar en algo tan trivial como las luces neoyorkinas. La única luz que le importaba era la del proyector: esa luz temblorosa que descubría motas de polvo flotando en la nada, tan débil que desaparecía al acabar la cinta y tan poderosa que permitía contar las más extraordinarias historias. Y Marie (pongamos que se llama Marie) quería ser la más brillante luz del celuloide: quería ser una estrella.

Y lo cierto es que Marie lo consiguió. Marie era guapa, rubia y delgadita, al estilo Hollywood clásico. Además poseía talento, por lo que no tardó mucho en llegar a lo más alto. Pero también hay un hecho innegable, algo que el espejo de la cumbre comenzó a recordarle cada mes, cada semana, cada maldito día: Marie estaba envejeciendo.

Digamos que llegó un momento en el que nuestra protagonista ya no pudo aguantarlo más. No quedaba maquillaje de ballena que camuflara sus arrugas y hasta sus lágrimas sabían a edad, como un mar viejo que se deslizaba a cuentagotas por su demacrado rostro. Lloró sin parar hasta el mismísimo instante en que se acostó sobre la camilla del quirófano.

Horas más tarde, Marie despertaba y su despertar fue como renacer: la espantosa luz blanca de hospital la recibió al mundo de la artificialidad. Aunque le colocaron uno adelante, no necesitaba mirarse al espejo para saber lo cambiada que estaba. Se sentía como si en lugar de grasa le hubieran inyectado autoestima. ¡Comenzaba el segundo acto de la película, el del final feliz!

Marie (ahora, seguro que habéis adivinado su verdadero nombre) fue siendo olvidada de forma gradual. Con esa crueldad tan propia del estrellato, no la tiraron del pedestal sino que la hicieron descender paso a pasito, con zapatos de punta, para poder fotografiar con todo detalle su humillación. Lo último que ella vio fue un fogonazo: la luz de un flash, demente y obsesivo, quemando con descarnado deleite el plástico de su careta.



LA PELICULA DE MI VIDA.
Mar Olmedo
Susana, quería ser artista, desde niña no hacía más que bailar, cantar con un peine en la mano,
y dar conciertos a todas sus vecinas. Marina su madre estaba cansada de oírla todo el día con la misma cantinela, por favor llévame a una prueba, que yo sé que soy buena , a ti que te cuesta, no podía más con ella, así que un día se armó de valor y la acompaño a una agencia. Después de hacerle varias pruebas a la niña, el Director le dijo a Marina que a su hija en un principio no le veía muchas posibilidades, pero que ella daba el perfil perfecto para una película que estaban preparando. La madre quedó perpleja, no sabía que decir, ella que apenas salía de casa, que su mundo era tan pequeño que para ir hoy a la entrevista se había acicalado quizá un poco excesivamente, por la falta de costumbre. La niña asombrada, miró a su madre pensando, que esto no podía estar ocurriendo, la guapa era ella, la simpática y desenvuelta, aballestado preparándose desde niña, no podía ser que su madre tuviera más posibilidades que ella , que les iba a contar a sus amigas, como se iban a reír de ella.
De inmediato la convocaron para una prueba, aunque el papel era pequeño quedaron encantados con su actuación y quedó seleccionada.
De la noche a la mañana, cambió toda su vida, empezaron a rodar en la misma ciudad y Marina se acostumbró pronto a los peluqueros, al maquillaje, a las pruebas. A los pocos meses apenas nadie la reconocía. El sueño se hizo realidad, ella que nunca se había atrevido a soñar. Empezó a viajar, a salir de cenas, a su hija apenas la veía, olvidó completamente a su gris marido y se sumergió en esa nueva vida de brillos y lentejuelas. Cuando estrenaron la película, el coche que le esperaba en la puerta le parecía, la carroza de una "cenicienta", ya madura, pero con muchas ganas de ir al baile. Pisó la alfombra roja y al verse rodeada de tantos actores y actrices tantas veces admirados, pensó en su pequeño piso y recordó a “Scarlett O´Hara” no, no volverá a pasar hambre, no verá las horas pasar.
Tristemente su hija y su marido veían la retransmisión del estreno, Susana pensando que no deberían haber ido a la agencia, su marido viendo a esa Señora tan puesta que una vez fue su mujer, pensó que no la conocía, que nunca le había visto sonreír así, de esa manera tan brillante, ya ni siquiera sentía celos, sólo el desencanto, la resignación.
Nunca volverá, lo vio en sus ojos, el cine se la había arrebatado, ella era ya otra película.




¡MAMÁ, QUIERO SER ARTISTA!
 Elena Torrejoncillo
     Desde siempre tuve claro que, para mí, no había otro camino posible. Según me han contado, desde muy pequeña -yo ni siquiera lo recuerdo- ya me encantaba que me disfrazaran con cualquier trapo, y empezar a cantar y bailar con una gracia especial. Por lo visto era un don innato. Tanto es así que, a la edad de tres años, en la playa, con una toalla a la espalda a modo de capa, y recitando una poesía que había aprendido de carrerilla, sin saber lo que decía por supuesto, empecé a ir de sombrilla en sombrilla declamando. Me fui creciendo tanto ante el éxito obtenido y me alejé tanto de mis padres que, naturalmente, me perdí. De hecho ese es el primer recuerdo grabado en mi mente. No el del éxito, sino el amargo sabor de no saber donde me encontraba, ni hallar puntos de referencia conocidos. No creo que transcurriera mucho tiempo, pero el recuerdo del sol quemando mis lágrimas, se me antoja eterno.

   Sin embargo, este primer revés, no consiguió hacerme desistir de mi vocación. A medida que crecía, ésta iba echando raíces cada vez más profundas en mi interior. Durante las clases en el colegio, garabateaba en cualquier papel o libro, muñecas a las que vestía con sofisticados trajes, para enseguida imaginar que yo era esos personajes. Las clases que más me atraían eran las de Literatura porque, enseguida, me identificaba con las heroínas de las grandes obras. A mi padre no le hacía ninguna gracia esta inclinación mía que tanto me distraía de mis estudios. Mamá, por si acaso, optó por inscribirme a clases de ballet clásico.

   Cuando comencé a ir al Instituto, convencida ya de que la dura disciplina del ballet clásico no era lo mío, lo dejé para apuntarme al incipiente grupo de teatro estudiantil. En dos años solamente conseguimos representar una obra: “La venganza de D. Mendo” de Pedro Muñoz Seca, y, aún así, a medios pelos. No conseguí el papel de Magdalena, la protagonista, porque se lo llevó la niña que, por aquel entonces, le gustaba al director, a pesar de que yo lo hubiera representado mejor, seguro. Pero aquel primer contacto con los aplausos, sirvió para reafirmarme en mi convicción de que esa era mi vocación. Ante mí se presentaba todas las noches una enorme alfombra roja que, al desplegarse bajo mis pasos, no tenía fin.
    Y con esa convicción, al cumplir los dieciocho años me marché a Madrid dispuesta a comerme el mundo. Mis padres, vista mi determinación, me aconsejaron que hiciese  bien las cosas, sin precipitaciones ni atajos que, si bien en principio pudiesen parecer más fáciles y atractivos, a la larga no eran más que una trampa. Una buena base es el secreto del éxito, repetía mi padre una y otra vez. Me convencí de que debía prepararme bien para ser la mejor. Así que me matriculé en la TAI para estudiar Arte Dramático en la especialidad de Interpretación  cinematográfica y TV. Mi objetivo era conseguir la Diplomatura en dos años. Sabía que debería esforzarme mucho, pero no me importaba. Además siempre existía la posibilidad de poder intervenir en algún pequeño papel de alguna serie televisiva y podía ser un modo de empezar a darme a conocer. Estaba segura que, en cuanto algún “cazatalentos” me descubriera, el éxito estaba asegurado.

     Pronto hice amistad con un grupo muy divertido de gente de la escuela. Dejé la pensión, donde me sentía muy sola, para compartir un piso con dos compañeras más. Ellas llevaban más tiempo en Madrid y se movían con soltura por los lugares de moda. Donde están las oportunidades, decían. Sobre todo Blanca insistía en que en esta profesión era muy importante cultivar las relaciones públicas, que el “cazatalentos” no iba a venir a buscarme a casa si yo no me daba a conocer. Así pues, comencé a acompañarla a los lugares que frecuentaba el “famoseo” y,  poco a poco, fui conociendo a personajes y personajillos que me fascinaban.  Me encontré en un mundo que me producía vértigo. Las noches eran muy largas y las clases de la mañana siguiente comenzaron a resentirse.

      Todo lo demás, vino tan rápido que no recuerdo ni cómo empezó. Sin darme cuenta me encontré emparejada con un famoso actor. Era bastante mayor que yo, con larga fama de seductor, pero sumamente interesante. Había sido uno de los ídolos de mi adolescencia y yo estaba deslumbrada. Prometió abrirme puertas. Yo estaba fascinada. No comprendía como había podido haberse fijado en mí…

    Tan pronto se descubrió nuestra relación, los “paparazzi” comenzaron a perseguirme y mi rostro pronto se hizo habitual en  revistas y algunos programas televisivos. Él creyó haber sido utilizado por mi, y me dejó. Me dolió porque no era cierto. Pero para entonces ya estaba atrapada en una dinámica de la que resultaba difícil escapar. Comenzaron a llegar ofertas de magazines de televisión interesados por la exclusiva de mis declaraciones acerca de nuestra relación. La primera la rehusé escandalizada. Yo había sido sincera, no quería mercadear con mis sentimientos. Pero insistieron. Tanto fueron subiendo su oferta que, finalmente, no supe decir que no. Al fin y al cabo, me justificaba ante mí misma, un programa de este tipo supone una plataforma de propaganda extraordinaria. Y el dinero que me ofrecen no podría conseguirlo ni en dos años de trabajo continuado. Blanca insistía:

   - No seas ingenua. El momento de aprovechar el tirón es ahora, dentro de un mes habrá surgido otra cara nueva y ya nadie se acordara de ti…

    Con parte del dinero de la exclusiva, me arreglé la nariz, remodelé los pómulos, aumenté un poco el pecho y me quitaron el poquito de grasa que siempre había tenido tendencia a instalarse en mis caderas y abdomen. Nada, pequeños retoques sin importancia, con los cuales podía decir que estaba perfecta y dispuesta a enfrentarme al mundo. Ahora ya estaba en condiciones de aceptar la oferta de posar para la revista Interviú.

    Supongo que, como consecuencia de todo aquello, aprovechando mi popularidad, pude firmar un contrato  para participar en una película. Era un papel pequeño, cierto, pero seguro que era el comienzo de mi fulgurante carrera. Lo intuía. Ante mí veía desplegarse la alfombra roja de mis sueños, la cual conducía hacía unas letras gigantescas al final del recorrido: Hollywood y mi nombre multiplicado en mil luces de neón por todas las esquinas. Mientras, en mis oídos retumbaban ¡por fin! las palabras mágicas:  ¡Luces! ¡Cámara! ¡Acción!.
 
PASEO POR LA ALFOMBRA ROJA
Verónica Segoviano


Me acusaron de un asesinato que no cometí y, sin embargo, maté a un hombre. Ese hombre era mi padre. No busqué hacerlo y no me siento culpable. Matar fue la primera decisión que no tomé empujada por las circunstancias o huyendo de mí misma. Volví a Madrid sin quererlo. Mi abuela paterna se moría y quise acompañarla. Sólo conseguí enterrarla. Así, sin intención, me encontré con mi pasado y, sin saber por qué, me quedé. Atrás dejé a Tito y Belén, los dueños de La Cave, una discoteca en Costa del Sol, para los que trabajaba. Allí empecé siendo camarera y terminé pluriempleada como traficante de droga en las fiestas de la gente bien. Este trabajo se ajustaba a mi modo de vida. Era discreta, me iba en ello demasiado, y vivía sola. Cuando entré en la casa de mi abuela, la única persona por la que aún recordaba sentir afecto, el tiempo se detuvo en el silencio. En el hogar de mi adolescencia, me pareció como si alguien fuera a levantarse de una larga siesta y pusiera la vida en marcha de nuevo. Entonces reparé en que, tal vez, esa persona era yo.
Soy hija única. Mi madre estaba embarazada y con prisas por formar una familia, él se casó a regañadientes. Muy pronto ella dejó de esperar a que él volviera a casa con regularidad. Se refugió en una casa limpia y ordenada, dedicada a mi cuidado. Él hubiera preferido que yo fuese un chico y se dejaba ver lo mínimo. Yo había cumplido trece años cuando mis padres sufrieron un accidente al que sólo sobrevivió mi padre. Poco después se marchó a vivir con una mujer, completando así su abultado historial de adulterio. Yo me quedé con la abuela. No supe de él en muchos años. Tampoco le eché de menos. El topo de la cultura católica socavó en mí un oscuro complejo de culpa. Sentí que no merecía nada y, como mi madre, me justifiqué con un discreto disfraz de víctima. Toda mi peripecia en el Sur, no fue más que una huída. Pero las cosas, rara vez se quedan a medias y el camino suele ponerte ante aquello de lo que huyes.
Es difícil volver a un lugar y reconocerlo, pero para mí fue como si nunca hubiera salido de Madrid. En todo regreso hay un reencuentro acechando. Mi amiga de la infancia me puso al corriente en dos patadas. Casi era la propietaria de “El Ángelus”, un garito de los de toda la vida, donde se cocía algo más que un ambiente y un tipo de clientela. Aún no me había planteado quedarme, pero Casi me ofreció trabajo y acepté. Detrás de la barra, pronto detecté el trajín de ciertas personas, de eso entendía. Así conocí a Seis Tercios, un dealer de la droga. Yo creía que la supervivencia era El Evangelio y aún pesaba sobre mí esa inercia de que la cabra tira al monte, por eso terminé desempeñando mi oficio para él. No tenía enemigos conocidos y me gané la confianza del sicario. Madrid, gente guapa y muchas fiestas, era un buen escenario para un negocio en auge. Vivía en casa de mi abuela y volvía a llevar una vida ordenada: el trabajo, el tiempo libre en casa leyendo vorazmente y el cine de cuando en cuando; alguna que otra chica de paso y ningún planteamiento en ciernes. Pero alguien andaba buscándome. Cierto día un tipo se presentó en mi casa e insistió en que mi padre tenía ciertos asuntos que discutir conmigo. Algo en el tono de su voz me advirtió que no debía negarme a verle. Ponerme frente a él no me resultó fácil. Mi viejo quería casarse y necesitaba vender el piso que mi abuela me había legado. La ley dice que no se puede desheredar a un hijo y quería su parte. El ofrecimiento me dejó perpleja. Intentó convencerme. No pudo. Para mí no era cuestión de pasta, sencillamente no tenía cuerpo. En mi mente se hacía presente la fotografía de tres mujeres. Entonces me amenazó con reclamar su parte. Antes de salir le aseguré que la tendría. No quería nada en mi vida que no fuera mío.
Días después, cuando aún paladeaba el regusto del desencuentro, la justicia poética me anunció a Martina en “El Ángelus”. Salvo algún que otro escarceo adolescente, los chicos nunca me habían interesado. Yo sabía hacer lo mismo que ellos y además era una mujer. Como buena historia de amor primeriza, la chica que me gustaba eligió a otro. Tuve que esperar a una aventura sureña para estrenarme con una encargada de hotel. Ni fu, ni fa. Desde entonces, no me ha gustado detenerme a beber mucho tiempo en la misma fuente. Tal vez por desconfianza, quizá por mi trabajo. No me daba permiso a disfrutar del amor, estaba demasiado ocupada sobreviviendo. Nunca me planteé que fuera por puro miedo a verme expuesta al desamparo de un fracaso amoroso. Por eso, sólo me permitía sueños, porque los sueños no eran peligrosos. O eso creía yo. Pero aquella noche de mayo una pelirroja dinamitó todos mis esquemas como nunca imaginé que sucediera. Yo tenía experiencia con las mujeres, Martina no, pero venía maleada de hombre en hombre, cansada, sin rumbo conocido. Y de puro torpe aquello resultó. Sólo entonces fui consciente de cómo la había deseado allá en las mazmorras de los sueños que escondía a cal y canto para no delatarme, para no arriesgarlos al ácido aliento de lo cotidiano. Martina no era como la soñé, era mejor aún.
Aturdida por ese amor de estreno, me encontré sin tiempo para nada con una acusación de asesinato. La mujer con la que convivía mi padre apareció muerta. Pensé que poco le había durado la ilusión del matrimonio, pero me equivoqué. Su futura mujer iba a ser otra, mucho más joven y con una ruindad muy similar a la de mi padre. La muerta era copropietaria de un club con mi padre y les estorbaba más que yo. Para rematar la faena, en una relación sin tiempo para confesiones, me encontré con que Martina era policía y con que descubrió la realidad de mi trabajo. La desconfianza y la sombra de la huída avivaron el viejo impulso de salir por patas. Pero Martina era mi coartada y no me falló. Por eso, sin apenas tiempo para deshacerme de un cadáver del que no era responsable, tomé la segunda decisión de mi vida: permitirme el amor. Matar a mi padre lo hizo posible. Aunque pudiera parecer que lo hice para saldar viejas cuentas, sólo eliminé lo que me impedía tomar el mando de mi vida. Entre nosotras no hubo ni espacio ni tiempo para las preguntas, lo que sí hubo, para sorpresa de ambas, fueron respuestas. Dicen que si entendiéramos la vida, no la viviríamos. Por tanto de nada sirven más explicaciones. Si acaso que Martina y yo pasearemos nuestra historia por la alfombra roja el próximo domingo.






Pura Simón


LA FÁBRICA DE HACER SUEÑOS o De cómo conocí a Gonzalo Iriarte


Extras para la próxima película de Rodrigo Vega.
Con Gonzalo Iriarte. Interesados presentarse el sábado 15 en el Gran Hotel.

En aquel momento tuve la abrumadora certeza de que los sueños se cumplían. Sería casual o causal, pero no hacía más de una semana había soñado que me fundía en un apasionado beso de The End con mi adorado actor Gonzalo Iriarte. Salí de la cafetería amarrada al periódico, que no era mío, y olvidando pagar el café. Los gritos de la camarera en mitad de la calle me volvieron a la realidad.

El sábado, luciendo mi mejor ropa y mi mejor cara, me planté en el susodicho hotel y me sumé a la interminable cola que esperaba pacientemente. En la entrada una señorita anotaba nuestros datos y a continuación un chico con aspecto de desaliño estudiado nos tomaba un par de fotos. Luego, esgrimiendo una sonrisa, nos iban despidiendo con la célebre frase Ya te llamaremos. Tras días de ilusión contenida, convertida por la impaciencia en desesperanza, llegó la ansiada llamada.

Vestidos con nuestras mejores galas – simulábamos ser invitados de una celebración- los casi cien elegidos aguardábamos ya varias horas en la terraza del hotel cuando hizo su aparición Gonzalo Iriarte. Todos los ojos se posaron en él. Escoltado por su partenaire, una actriz argentina a la que seguía su fiel peluquero arreglándole el peinado a cada paso, bajó las escaleras con la naturalidad de los que se saben observados continuamente, aunque con la displicencia de los que se sienten especiales. La acción se precipitó de manera frenética. Técnicos y artilugios se movían de aquí para allá a merced de las órdenes del director. Pero el caos se tornó orden y todo se erigió para tomar vida propia. Los figurantes éramos distribuidos al antojo de la encargada de casting sin importarnos a qué obedecía que fuéramos seleccionados unos grupos u otros para determinadas escenas.

De la misma manera, desconozco la razón por la que fui yo la única y absoluta escogida para aquella secuencia. Antes de que pudiera reaccionar tuve sobre mí a un individuo retocándome impetuosamente el maquillaje y a otro bombardeándome con una retahíla de instrucciones: sólo debía dar un sorbo a mi taza, limpiarme los labios y salir de la cafetería pasando por delante de Gonzalo ofreciéndole mi encantadora sonrisa. ¡Sólo! Para mí lo era ¡todo! ¡Dios, que no tropezara ni se me cayera el café! Enseguida me vi rodeada de focos, con una cámara encarada hacia mí, una legión de profesionales pendientes de mis movimientos ¡y compartiendo plano con mi amado galán! (Ni que decir tiene que a estas alturas de la película estaba a punto de desmayarme) Se hizo el silencio más absoluto y sonaron las palabras mágicas: ¡MOTOR, RODANDO, ACCIÓN! Cuando sus ojos se cruzaron con los míos y su sonrisa respondió a la mía, yo, que me había colado en aquella constelación, juro que toqué el cielo. La fábrica de hacer sueños había hecho el mío realidad.

Imagen: http://4.bp.blogspot.com