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Curso 2016/17

viernes, 28 de diciembre de 2007

-Alter ego-

http://www.telefonica.net/web2/mmunozgarcia/art00315.jpg

Los rayos de sol que entraban por la ventana convertían la aséptica iluminación de la habitación en algo mucho más real. Seguía con la mirada hundida en el techo y con los ojos abiertos de par en par. Pensé que por ésta vez había ganado la batalla, al haber conseguido el propósito de mantenerme despierto toda la noche. Tuve que hacer un verdadero esfuerzo para levantarme. Mi cuerpo entumecido y mi mente de la misma manera, convertían ese espontáneo acto en algo insufrible.
La enfermera saludó cortésmente antes de entrar. La observé impasible mientras depositó la bandeja sobre la mesa de aluminio. Un vasito de papel, repleto de píldoras de colores, acompañaba al zumo de naranja y el croissant.
-¿Cómo se encuentra?-, preguntó al salir y sin esperarse a una respuesta.
No me preocupaba demasiado mi estado aquella mañana. Más bien mi inquietud se dirigía a cómo se sentiría él, después de impedirle consumarse. Durante las últimas semanas, cada vez que mis ojos se cerraban para dormir, comenzaba su inquietante actividad. Era entonces cuando mis temores brotaban, en una sucesión matemática de experiencias no vividas. La accidental muerte de Whisky mi amigo fiel, el asesinato de Eugenia a manos de un vecino, o el mísero empleo que tenía en la sórdida fabrica de papel, volvían cada noche de forma sistemática e inexplicable. Otra vida se hacía palpable, la coexistencia de otro yo.

Lo cierto es que, desde que finalicé mis estudios de veterinaria, trabajo en la clínica que junto a mi hermana habíamos abierto en la Gran Avenida. Todo me iba de maravilla, hasta que hace un mes no me quedó mas remedio que ingresar en el hospital por una estúpida depresión que se había instalado en mi cabeza. No porque ella hubiese sido asesinada o mi perro atropellado. Esos oscuros pensamientos, tan sólo germinaban cada vez que mis sentidos se sumergían en el sueño.

(PARA CONTINUAR....)

Juan Carlos Núñez Mateo.

jueves, 27 de diciembre de 2007

Estrella de barro

http://www.zonalibre.org/blog/caquitas/archives/girasol%20de%20luna.jpg

No quiero cogerte y que seas arena. No quiero tus ojos fijos en mis manos de jaula: Los pájaros ya han volado. No quiero tu cabeza echada atrás cuando te levanto.
He arrancado, amor, el cartel de abajo. Ya no se alquila. Ya no puede alquilarse. Aquí quedará la sombra, la tenaza, yo, amor, te llevo, me llevo la dentellada.
Cuando recordé que trajiste la mentira a mi vida. Oh pequeña, pequeña. Qué desacordes resultaban los días en los días en la oficina. Mi espalda contra una de las paredes, los pies contra la de enfrente, haciendo fuerza para que no me aplastaran.
Y las vueltas que tuve que dar por el barrio, todo cerrado, para no pillarte de nuevo.
¿Ahora me dejarás besarte?
Mírate lo que te has hecho.
Has dejado todo perdido.
Dejaste de nuevo el televisor enchufado, te dije que gastaba demasiada luz.
¿Por qué lo hiciste con la llave puesta en la puerta, fuera? Dudé al entrar. ¿Fue eso? Moriste entonces?
Y qué puedo reprocharte.
¿En qué espantalunas te has convertido?
Déjame besarte...
Hay un girasol en tu garganta...
Es... es extraño. Hacía mucho tiempo que no veía algo así. Sólo en la mesita. Terceros jueves de mes, una extraña fecha para cobrar, siempre había pensado que era un admirador, lo reconozco.
Y que una vez me hablaste de ello. De la costumbre de tu hermanastro de dejarte girasoles tallados ante la puerta de tu habitación. Un día desapareció.
Dijiste que ya no sabías nada de él. A ti también te extrañaron los girasoles que te dejaba de regalo aquel hombre, y que nunca sabías cuándo los dejaba allí, si nunca le perdías de vista. No sabes lo que me ofendió eso. Siempre te mostrabas indiferente a cuantos te rodeaban o te follaban o te jodían o se corrían encima tuya.
Pero aquel extraño de los terceros jueves... un día dejó de venir. Tú caíste luego enferma. Dejó de venir hace tanto... y los girasoles... yo te bromeaba: mientras no te regale una de sus orejas...
Tu hermanastro seguía vivo. Alguien sabía más de ti que tú misma. Podría volver adónde tú pasaste los veranos a investigar. Podría dejarlo en manos de la policía. Pero quisiera quedarme con este girasol, es lo único dentro de ti que puedo quedarme. Si lo dejara ahí, echaría raíces hasta tu corazón. Otro captor, para ti y otro motivo para divertirte conmigo.
¿Por qué seguí volviendo un día tras otro?
¿Qué estoy haciendo? Debería irme y olvidarte...

Quedémonos aquí a bailar en silencio, una vez más. Por favor. Una vez más.

cooooooontinuará (si vosotros queréis, lo escribís :P)

aportación de pablo ;-)
http://www.mercadolibre.com.ar/jm/img?s=MLA&f=27796375_7629.jpg&v=P

sábado, 22 de diciembre de 2007

Palabras para Julia




Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.


Autor: José Agustín Goytisolo

Imágenes:

http://hipatia.uab.cat/exposicions/goytisolo/lateral2.gif

http://www.cgtbbva.net/imagenes/Varios/goytisolo.jpg

jueves, 20 de diciembre de 2007

FREE WRITING (Escritura libre)

http://www.vision6.com.au/users/artsnr/images/91461.jpg
Principios de escritura libre (Free Writing):
1. El texto producido puede ser usado, copiado, estudiado, modificado y redistribuido libremente.
2. Está disponible gratuitamente en Internet.

3. Para su elaboración se utiliza un Software gratuito. (Blogger)

4. El texto se puede modificar desde cualquier editor de textos, en el índice de entradas del propio blog, desde los comentarios, enviando las nuevas aportaciones a la cuenta de correo electrónico: pliegosvolantes@gmail.com e incluso manualmente.

5. Las ideas y posibles desarrollos que la comunidad aporta, se discuten y aceptan libremente.
6. No hay licencias, pagos por participación o uso, ni se imponen restricciones a la creatividad y desarrollos de los usuarios siempre que éstas se adecúen al conjunto desarrollado.
7. El texto podrá ser usado y copiado para fines públicos, privados, didácticos y comerciales siempre que se cite la fuente.

8. Cualquier mejora del texto deberá hacerse pública de forma que se beneficie toda la comunidad.

9. Esta propuesta considera tanto los aspectos técnicos de la actividad creativa como su vertiente ética de cooperación, participación, respeto y atención al trabajo del otro.

10. El valor de cada participante se establece por su capacidad de aportar conocimientos a la comunidad que desarrolla el texto.

11. Se trata de un modelo de producción basado en la cooperación y libre asociación.

12. El coste de circulación del producto y su difusión tiene es muy bajo o nulo.

13. El texto producido tiene carácter de bien público, mejorado continuamente para que su utilidad aumente con cada nueva aportación.

14. Iniciativa adecuada para ámbitos fuera de los canales oficiales, dirigidos e intermediados.

15. Ofrece la posibilidad de modificaciones locales, la traducción a idiomas minoritarios y por tanto no ‘demasiado comerciales’.

16. Se trata del entorno idóneo para una participación activa y una interacción continua. Los roles de autor y lector se intercambian en cada aportación.

17. Uno de los principales valores de esta forma de producción radica en que no está mediatizada.

18. Forma de producción democrática que permite una participación igualitaria.
19. En el mismo momento de la publicación la visibilidad del lugar donde aparece, el website, es potencialmente universal.
20. Es un ejemplo de descentralización, de literatura indie y por tanto, fuente alternativa a los medios de publicación y difusión tradicionales.

21. Cualquier usuario elige su propia frecuencia de publicación y el tema y su desarrollo es elegido por la comunidad.
22. La extensión está abierta y lo determinará el desarrollo y no al contrario.

23. No hay exigencia de objetividad.

24. El texto será clonado simultáneamente a su escritura para minimizar los posibles fallos de seguridad.

25. El desarrollo del proceso es más importante que cada uno de los participantes y la comunidad que ellos conforman.

Rosario Raro.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

SARAH ELLEN

http://picasaweb.google.com/sweetnsour55/AddieCulpSAlbum/photo#5060691053498600322
Monstruo del lago Ness en Escocia, zombies en Haití, el hombre de las nieves en el Tibet y Sarah Ellen en Pisco, Perú.

Nicho 118 del Cuartel de San Alberto del cementerio local se encontró el nombre. 80 años habían pasado desde su muerte.

Llamó a dos famosos contadores de historias y grabó ésta en sus cabezas: el próximo sábado resucitará y se cumplirá la maldición que ella misma lanzó antes de ser embaulada: “Dentro de 80 años regresaré con sangre”.

Sarah había nacido en un lugar de Inglaterra llamado Blackburn. Como dicen los novelistas anglosajones “sus penetrantes ojos celestes y su cabello dorado cautivaron a Drácula” y Drácula fue su amante. Sarah Ellen mordió a muchos hombres, pero una noche recreó sus colmillos en el cuello de un noble y la nobleza la castigó. La empacaron viva dentro de un ataúd de plomo y la expulsaron de Inglaterra. El ataúd de plomo hizo un largo viaje en busca de un cementerio donde no preguntaran nada.

La historia enloqueció a la gente. Desde el Servicio de inteligencia se ordenó llevar allí grupos de rock y trajes negros para los músicos y mil dentaduras de goma con colmillos largos para los jóvenes, mazosy estacas de madera.

R.R.


Más información en:

http://hocuspocus.mforos.com/47748/3629715-sara-hellen-la-mujer-vampiro/

http://encina.pntic.mec.es/agonza59/neoleyendas.htm

http://www.canalincognito.com/leyendas/mujer-vampiro-sarah-hellen.php

http://pasajedesconocido.foroactivo.com/parapsicologia-f31/la-maldicion-de-sarah-hellen-t89.htm

Creative Common Project

http://www.bcn.es/urbanisme/pim/p10/imatges/catala/1/g1103a.jpg

LA ESTRELLA DE BARRO

Una ex actriz del cine porno barcelonés muere en un piso enorme del barrio gótico, calle de Ramalleres, por un incendio provocado al encender una vela. En ese momento pesaba 30 kilos porque su dieta se componía únicamente de alcohol y antidepresivos. Por estas circunstancias parecía que quien realmente hubiera muerto fuera su sombra.

Siempre se vanagloriaba de haber recorrido medio mundo perseguida por sus amantes.

Su madre está frente al mar en un hospital del paseo de la Bonanova.

La ex actriz porno también está sobre un montículo frente al mar en el cementerio de Montjuïc. En su epitafio se lee: “Se alquila piso”.

http://www.elpais.com/articulo/espana/estrella/barro/elpepiesp/20060527elpepinac_19/Tes/

martes, 18 de diciembre de 2007

http://www1.istockphoto.com/file_thumbview_approve/3873273/2/istockphoto_3873273_globe.jpg

viernes, 14 de diciembre de 2007

El coleccionista

http://img87.imageshack.us/img87/3077/vitrina01ew6.jpg

Microrrelato de F. J. Aragó pulicado en Pagina2 de TVE.
http://www.pagina2.es/microrrelato.php?m=7b13b2203029ed80337f27127a9f1d28&pagina=0

Continued by Estel Aguilar Miró

http://www.tangent-games.com/images/BrixbrixCover.jpg



Continued by Mª. A. Novales

http://ciberconta.unizar.es/LECCION/INTRODUC/DIBUJOS/sastre.jpg.JPG

jueves, 13 de diciembre de 2007

To be continued... (David)

http://www.deusesastronautas.hpgvip.ig.com.br/images/esfera.jpg


miércoles, 12 de diciembre de 2007

Continued by Juan Carlos Núñez

http://www.windows.ucar.edu/earth/images/cactus_big.jpg

Continued by F.J. Aragó

http://www.susanshelton.com/gallery/images/Corazon_Ardiente.jpg


martes, 11 de diciembre de 2007

(continued) by Oscar

http://www.nufc.us/images/Newcastle-United.jpg


TO BE CONTINUED (CONTINUED)

http://www.amishcountrycraftworks.com/amish_country_header.gif


lunes, 10 de diciembre de 2007

To be continued




Máscara y ofensa

http://www.elcomic.net/activos/imagenes/el%20guerrero%20del%20antifaz.jpg
Buda de Histrión en horario comercial, lamedor de lomo de sapo, lamedor de superficies rugosas, blandas.
La introducción ya está servida.
El enmascarado participa en la ofensa desde su búsqueda culpable hasta su gozo. Pega con tiritas el sujeto dividido y finge que es el himen que le detiene.
El himen que le espera.
El himen que lo acorrala desnudo en un rincón también desnudo con las manos en la cabeza.
Hacer la primera sangre en cualquier duelo es la invitación más honorable para ser abatido. No hay nada tan burdo, torpe y repetido como lo es el desafío como petición de atención. De ser desenmascarado, de ser ofendido (Paralelismo con vocación secante).
El ofendido participa en el enmascaramiento como cópula, como germinación, siendo el ejemplo, de la soledad:
Enmascaraos, necesito ofenderos.
Enmascaraos, que en este giro de vals yo quiero ser el ofendido.
Desenmascaraos, no quiero que el mundo me vea (preparando una nueva máscara)
El desenmascarado u ofensor participa en la búsqueda no asumida de un espejo inclinado que revele ángulos de sí inapercibidos. Moral.
El camino lleva a dos destinos. Deificación y liberación:
Yo soy mi propio dios. Participaré en la ofensa ofreciéndote mi máscara.
No soy libre, sino ya soy libre. Éste es el verdadero camino para convertirse en Dios.
Histrión abandona sereno a su Buda.
El camino de vuelta no ofrece los mismos rincones.

++
Mejor ejemplo de pretenciosidad, creo que no puedo daros. No doy para más (de ésa os libráis).
Pretencioso porque me he arrimado a palos que no sé aún manejar con la soltura que debiera. Filosofía, poesía, ensayo. Yo qué sé lo que es. Pero a eso me refería con el escrito del otro día. Pretende ser un ensayo, pero no escribo pensando en que tiene que sonar como un ensayo. Si hubiera sido un relato, no habría pensado en que tenía que sonar como un relato. Simplemente me he soltado. Claro, que está sin corregir, por tanto, esto de momento es tan sólo un esbozo (¿precipitado?). De todos modos está sin desarrollar.

Espero, lo digo serio, que Óscar no se ofenda si se lo dedico. Sus palabras del jueves me llevaron a la reflexión, y de ahí a estas palabras. La autocrítica es tan egoísta como necesaria. Aún así, él es musa, en este caso. O muso.

Aparte, quería hacer una proposición. Hace unos años me encontré con un concurso de relatos que consistía en acabar uno preparado por una escritora que ganó el premio Planeta (se me olvidan los nombres). El relato sí que sé que se llamaba Escaleritas. ¿Sería muy arriesgado hacer algo así dentro del taller? "Competir" es malo si se convierte en tabú, pero de modo natural, el que peor sale parado, es el que más aprende, potencialmente, ¿no?

De todos modos, detesto competir.

Y ahora si no os molesta volveré a mi rinconcito a ser un poco invisible que me incomoda la intemperie. El armario es más calentito.

Nos vemos

Fdo: pableras

El enigma Torrebruno.

http://www.lacoctelera.com/myfiles/quefuede/torrebruno.jpg

Walter Rocco Torrebruno Orgini
, conocido como Torrebruno, showman, actor, cantante y presentador romano afincado en España, murió en Madrid el 12 de Junio de 1998 víctima de un ataque cardiaco. Pero antes había muerto muchas otras veces.

Hubo una época en que, cada día, al llegar a la escuela, te enterabas de que Torrebruno la había palmado. Así de simple. Pasaban lista, decías "presente", y tu compañero te informaba de que el protagonista de Rocky Carambola había muerto. Pura rutina.

Torrebruno moría de las formas más rocambolescas, a saber:
-Se suicidaba ahorcandose de un bonsái.
-Lo atropellaba un coche teledirigido.
-Se ahogaba en una alcantarilla.
-Se peleaba con Angel Cristo y perdía y se lo comían los leones.
-Se intoxicaba por una sobredosis de colacao.

Para los fans de aquel pequeño genio, cada día era un verdadero sinvivir, pensando de qué habría muerto Torrebruno esa mañana. La tensión, insufrible para un niño de esa edad, duraba todo el día, hasta que tus padres te aliviaban informandote de que el bueno de Walter seguía vivo y coleando, que el telediario no había dicho nada.

Pero al día siguiente, otra vez fiambre.

Había otros que también morían fácil, como David Hasselhoff, Juan Tamariz o el prota de V, pero sin duda la muerte que más conmoción causó fue la de Joey Tempest, cantante de Europe. Todas las chicas estaban desoladas. Los chicos, en el fondo, nos alegramos; Europe era heavy para nenazas. Lástima que resucitase cuando salió la Super Pop de esa semana.
Más tarde, Steve Urkel cogería el testigo de muertes efímeras. Las muertes de Urkel, casualmente, tenían todas que ver con las drogas.

Pero lo de Torrebruno era exagerado, moría y nacía, en este orden, todos los días de lunes a viernes. Los fines de semana los vivía enteros, pues tenía que presentar Sabadabadá.

Por eso, cuando todos los 12 de Junio se conmemora aquel funesto día y visito la tumba de Rocco mientras tatareo "Amigo de los niños", pienso en que, quizás, aún nos quede una última resurrección torrebruniana por presenciar. Si fue capaz todas las otras veces de regresar del más allá, nada le impediría hacerlo por última vez, desafíar a todos los tigres y leones del infierno y plantarse en nuestras televisiones cualquier sábado por la mañana para decirnos que el 12 de Junio es la fecha de su penúltima muerte.

A veces sueño que voy al cielo y Dios es un hombre pequeño con una gran sonrisa.

Y mientras dilucidamos acerca de la inmortalidad de Torrebruno, que al menos saquen su filmografía en DVD
.

Oscar

p.d: ningún animal o animal hembra fue torturado o torturada durante este post o post hembra.

domingo, 9 de diciembre de 2007

EL LÍMITE

Román, tenía que hacer grandes esfuerzos por no ponerse violento cada vez que los vecinos del piso de abajo, ponían la radio a todo gas en la terraza común.

No entendía como ningún vecino, cuya casa compartía el patio interior, no montaba en cólera, ni tiraba algún objeto contundente desde ella para callar el ruido.

Durante tres semanas lo intentó. Primero, había bajado a pedir con buenos modos que la desconectaran; luego, como no funcionó, tiraba desde su balcón mierdas de perro que recogía en la calle (procurando que nadie lo viera), tomates que dejaba pudrir antes de lanzarlos, cubos de agua... etc. Con todo ello y más, solo consiguió que el volumen estuviera cada vez mas alto.

A las 7 menos cuatro minutos de la tarde del Miércoles 29 de enero de 2008, se cruzó en el rellano de la escalera con la vecina de enfrente. Ésta lo saludó, pero ni escuchó respuesta, ni vio el gran cuchillo que Román escondía bajo el batín guateado.


viernes, 7 de diciembre de 2007

Mistery Men (la película)


http://www.shaftagents.com/mysterymen.png
A propósito del taller...

La primera barrera que debe saltar cualquier escritor novel es soportar una opinión sobre lo que escribe. Una vez superado esto, todo debe ir cuesta abajo. Cuesta abajo de fácil, no de jodido. Me refiero a que, olvidando una improbable jubilación tras publicar esa obra maestra de la intriga histórica que debería ser “El tatuaje de San Pedro”, ser escritor sin éxito no será tan estresante. Viene a ser como salir del armario. Y así como cualquier osito que se precie no se viste de loca en las fiestas de su pueblo sino en algún pub mega-guay donde le entiendan, un escritor novel lo hará mejor en un taller de literatura que pasándoselo a su colega el que estudia humanidades o a ese tipo con barba tan interesante que se sienta siempre en la esquina de la barra a leer todo lo que caiga en sus manos. Creo que esa es una de las funciones del taller.

Otra función es la meramente gimnástica. Son unas horas a la semana que estás pensando en el tema. Si te hace saltar algún resorte que te ayude a escribir, bienvenido sea. A mí, por ejemplo, me ha parecido muy divertido lo de los microrrelatos.

Otra es servir de ensayo para un hipotético informe de lectura de nuestros textos. Así, evitaremos el pesado trance de asesinar a ese lector que cobra 2€/100hojas y que ha descrito nuestra novela como “vulgar” y “con falta de carisma”.

Otra es servir para comprender que no todo el mundo tiene los mismos gustos. Yo, aunque no os lo creáis, conozco a uno al que le gusta ver el ciclismo por la tele.

También sirve para conocer a gente.

Pero principalmente un taller es un lugar donde se trabaja y se comparte. Se trata, más o menos, de aprender a partir del contacto. De mejorar a partir del contraste. De opinar y también de respetar.

De, sobre todo, exponerse. Y aquí se han expuesto algunos. El primer valiente fue Juan Carlos, después unos cuantos. Desde aquí mis aplausos.

De decir en voz alta que eres maricón. Quería decir escritor.

Porque, descartada la quinta edición de “La hipermetropía de Michelangelo”, uno puede optar por la vía fácil: el onanismo flagelatorio. Se le puede echar la culpa al resto del mundo, que no nos entiende tan bien como nuestros papás, que sí que nos aplauden cuando recitamos en Nochebuena. Así, podemos decidir ser el mejor escritor de nuestro grupo de amigotes, algo así como el Borges de la República Independiente de Nuestra Puta Casa. Es la opción de la mariquita reprimida, que tampoco está mal.

Después, de reprimida puede pasar a resentida y empezar a quejarse de lo mal que escribe el chuleta de Ray Loriga (esto lo he llegado a decir yo), que además el suertudo tiene una novia de aúpa. Del que, encajado en su sofá y birra en mano, dice que Ronaldinho es un paquete. Del que tiene alma de crítico resentido, no de autor.

Es la opción del marica cabronazo, ese marica que señala al otro para gritar que “ese de ahí sí que es maricón”. Quería decir mal escritor. Su “El furúnculo de Nostradamus”, esa sí que es una lectura atrapante.

Los superhéroes de Mistery Men tienen poderes inútiles como Shoveller, un experto manejador de pala, Blue Raja, mortífero lanzador de tenedores o The Spleen, cuyas flatulencias son devastadoras. Otros tienen poderes espectaculares como Mr. Furious, indestructible cuando invoca su “furia”, pero es tan calmado que nunca se ha visto en una situación que lo merezca. Sin duda el ejemplo que más viene a cuento es mi favorito: Invisible Boy, que tiene el don de la invisibilidad pero sólo puede emplearlo cuando nadie le mira.

Hay veces que preferimos crear un mundo a medida, donde somos los reyes, que aceptar el que tenemos, donde sólo somos uno más de tantos. Donde no somos superhéroes.

Solipsismo: forma radical de subjetivismo según la cual solo existe el propio yo.

Sí, es esa sensación que tenemos todos de ser especial, de que nuestra voz en off es la verdadera voz del mundo. Ya veis, no sois vosotros solos, hasta le han puesto un nombre y todo. Siento pisar el charco. Esto viene a cuento porque, hoy en día, pensar que somos unos genios incomprendidos está bastante trasnochado.

Es como echarle siempre la culpa al árbitro.

Si hubiese nacido ahora, Van Gogh tendría su blog y su programa en la Mtv.

Por suerte o por desgracia, desde que Malcom McLaren (nada que ver con el coche de Alonso) diseñó los Sex Pistols, el mercado lo chupa todo (nada que ver con el calvo de Telecinco). No hay periferia, todo es marketinizable. Lo underground es lo más de moda. Así, la actitud de l’enfant terrible ya no nos sirve de excusa, eso queda para ilusos u horteras. En todo caso es una postura como cualquier otra, pero sólo es creíble en unos pocos y en base a sus cicatrices. O en base a los días seguidos de fiesta que han salido :-)

Lamentablemente, al resto solo nos queda ser honestos. Y currar.

Ala, buen fin de semana. Yo voy a seguir escribiendo ese futuro best-seller, gordo y en tapa dura, que será “El Enigma Torrebruno”.

Nota: La autoridad para escribir este post me la pasó mi primo el Jonatan, que tiene un Astra tuneado y se come las pastillas de tres en tres.


Oscar.

jueves, 6 de diciembre de 2007

Iguazú y El espejo














Dos microrrelatos de Carmina Rambla publicados en Página2, el programa de literatura de RTVE.


http://www.pagina2.es/microrelato.php?m=88ae6372cfdc5df69a976e893f4d554b&pagina=3

http://www.pagina2.es/microrelato.php?m=2ca65f58e35d9ad45bf7f3ae5cfd08f1&pagina=3


Imágenes:
http://www.hormiga.org/fondosescritorio/wallpapers/La-Naturaleza/cataratas/Iguazu-Falls-Brazil.jpg
http://www.kasasdecoracion.es/images/forjacolo/512.jpg

SÍSIFO


Los dioses condenaron a Sísifo a los infiernos.

Allí debía pasar el resto de su existencia, completamente ciego, empujando una roca muy pesada hasta la cima de una montaña. Una vez hubiera coronado la cima, la roca rodaría hasta caer en el punto de partida.

Este bucle lo perpetuaría eternamente.

Mª Ángeles Novales



http://rocko.blogia.com/upload/sisifo.jpg

martes, 4 de diciembre de 2007

No Future

Las curas pasaron por ser un sermón donde prevalecía ese liberalismo ficticio que formaba parte del recordatorio, de aquellos a los que asesinaban por hacer honor a la libertad, a aquellos sin más armas, que el don de la palabra y el arte de lo escrito.
Sin parar de balbucear aquellas frases que formaban parte de un discurso incesante, desde la comodidad del alto mando del poder jerarquizado de las altas cúpulas de la demagogia, los austeros seguían fieles a sus principios, a sus formas cotidianas de vida,su moral anárquica y antisistema. Mientras que en sus oídos retumbaban los Sex Pistols.
Con la lucha diaria, llevando puestos sus ideales desgarrados, como buenos nihilistas, los punks escuchaban atónitos como tales muñecos de la burocracia les llenaban las orejas de ideas corruptas, hasta que llegó el momento en que los mismos muñequitos, se quemaron y desintegraron al verse frente al espejo,sus propios ideales...les convirtieron en nada.
(Carmina Rambla)

Sueño Cumplido

http://www.barxell.com/cmariola/images/regalhadas/moderno12.jpg

Los modernos

El sueño

Políticos

Si quería ver cumplido el sueño de su vida, tenía claro que debía enfrentarse a todas las generaciones anteriores, que solo veían en la juventud gente sin experiencia condenada a un eterno fracaso; era lo que la gente mayor llamaba “los modernos”. Realmente, esta idea le aterraba, era el hecho de pensar que los fantasmas de unos ideales políticos y generacionales totalmente opuestos a los suyos, estarían persiguiéndole eternamente, si cometía el más mínimo error.

lunes, 3 de diciembre de 2007

Funny Games (la película)

El problema que veo entre mis compañeros y compañeras de taller a la hora de escribir es que son, simplemente, pretenciosos. Van a hacer un poema y lo cargan de poesía. Van a hacer un relato y lo cargan de afectación, de aire de relato.

Es como si fueran a hacer una casa, y lo cargaran de... casa. Luego irían a cagar y se darían cuenta que se han olvidado el cuarto de baño. Eso nos da a sospechar que en la arquitectura, realmente, los del gremio sufrieron a muchos que estaban afectados por lo mismo. En aquellos tiempos el problema lo solventaban los rincones, y el asunto de los rincones lo solventaban las alfombras, y la irregularidad en la geología de las alfombras se solucionaba pisando fuerte... hasta que a alguien se le ocurrió hacer un agujero en el suelo. Posiblemente una persona estreñida, o poco escrúpulosa, si le dio tiempo a hacer el agujero.

Un agujero en el lugar indicado, puede hacer de tu casa el mejor sitio del mundo. A la poesía, a la literatura en general, y seguramente a cualquier arte, le pasa lo mismo. Hacen falta agujeros por los que escaparse. Por los que echar la mierda que no queremos en la nevera o en la despensa.

Si hay algún escarabajo pelotero leyendo, que disculpe mis prejuicios, no van con ánimo racial. Aunque sigo pensando de ellos que son los animales más estúpidos del planeta. ¿Cómo es eso de que sobrevivirían a una hecatombe nuclear? Joder, ¡si luego los pones panza arriba y se pueden morir de hambre! Eso es como si a Superman le tiras una bomba nuclear encima, y ni arrugado, pero le quitas los calcetines y se vuelve loco.

A lo que iba, los agujeros... uno de ellos, el más olvidado, es la diversión. Y es que la diversión es el género de terror para el escritor. Le da pánico escribir cosas divertidas. Usar el humor. Le da miedo divertirse, incluso. Cometer deslices. Ser un gamberro, vaya. Aunque luego borre las maldades y se quede algo elegante. O algo insulso. ¿Qué más da?

Por ejemplo, es divertido que asocie diversión a agujeros. Sólo si no se piensa dos veces. Si le dedicamos tres o cuatro segundos seguro que nos parece lo más normal del mundo. A mí me lo parece.

También suena extraño que aquí, que todos hemos leído Zipi y Zape, Mortadelo y Filemón, Pepe Gotera y Otilio... o Víbora (jejeje) seamos tan puritanos con el humor. Y están también Ambroise Bierce, por ejemplo, o Terry Pratchett, para que no me tachen de cañí convencido.

O Nietzsche. Nietzsche y Schopenhauer (Sopinstant para los amigos) eran unos cachondos. Lo que pasó es que alguien no cogió el chiste y decidió tomárselo demasiado en serio. Pero ostias, ¿qué se podía esperar de un esquizofrénico que se pasaba media vida en el manicomio y hablara de superhombres? Pues los hay que como si le estuviera hablando de la leche de soja. Que mira que está mala e igual se bebe. Algo así debió pasar entonces. Un chiste mal entendido.

Lo cierto es que parece reinar el complejo del grandilocuente. Personalmente, y sin querer universalizar nada, escribo por hambre. Me como las historias. Y hay algunas que se retuercen, que gimen, que se resisten y salen por otros recovecos. Albergo pocas esperanzas sobre quien escribe algo y no siente que está vivo, que es algo aparte a él, que ni siquiera depende de lo que haga, y que no es él el autor, sino que es un mero altavoz, un cuello de embudo entre lo que le rodea y el papel.

Y no hablo de un sentido metafórico. Pero hay que divertirse. Yo una vez probé las setas para escribir. Espero que no haya ningún pitufo en la sala, si ya es duro que te quemen la casa, debe ser obsceno que te la coman. La casa, digo. Lo otro ya sabemos que sí. Pero igual mola.

Dejó de ser divertido cuando la araña gigante de diez metros sobre mí me dijo que no podía dormir.

El caso es que me aburría del pasillo de siempre y decidí saltar al paralelo. Ya sabemos que existe. En fin. Tampoco quiero hacer apología de eso. Pero creo que sería peor hacer apología de vivir de verdad. Me pregunto qué sería de nosotros si decidiéramos ponernos a vivir y a tocarlo todo, a cambiarlo todo, a empezar cada dos por tres desde cero y como si no hubiera pasado nada... como Windows. No sé quién lo soportaría.

Pero lo que está claro, hablando de lo contrario, de quien se queda encerrado en su propia vida cotidiana, es que la cárcel y los conventos no suelen dar escritores. De hecho la Iglesia creó los segundos cuando se sintió satisfecha con los Testamentos que ya tenía (testamentos, coño, qué fúnebres los cabrones... yo les habría puesto Pisapapeles, que es más divertido y hacen honor a la verdad). Por contra, las cárceles se empezaron a construir cuando empezaron a surgir demasiados escritores malos. La verdad que la idea no era mala.

Lo que trato de decir es que si quieres escribir, o vives, o vampirizas. Vamos, o chupas el néctar de la vida, o le chupas el néctar a los demás, pero uno se tiene que empapar de perspectivas, al menos, porque sin ellas es imposible poder escribir ni siquiera de lo cotidiano. Creo que soy el más joven del taller con 24 años, pero he llegado a tirarme 25 noches seguidas de fiesta y eso me capacita para hablar de cualquier cosa, sobretodo a partir del segundo cubata... y lo que pienso es que esos escritores realistas, hiperrealistas, neorrealistas, y sobretodo los que hablan tan bien de lo cotidiano... no sé cómo decirlo sin que la Asociación de Pitufos Sintecho se me ponga a llorar...

La otra opción es que leyeron a gente tan diversa como para formarse una perspectiva, muchos ángulos. Luego cada uno atacó el que le dió la real gana.

Lo fácil es hablar de vaguedades. De poner la lista de la compra sin concretar, o de enumerar las emociones que sentía el narrador, el protagonista, el perro. Lo jodido es que sientas pena por un jarrón chino, sobretodo si no se rompe. Microrrelatos... parece fácil escribirlos, pero uno bueno, puf. No hagas algo excesivo concreto, no caigas en la moraleja fácil, ni en el chiste de recurso, olvídate de los clichés, o perviértelos, o crea otro, no seas demasiado abstracto, o sé tan abstracto que llegues al extremo contrario, o fija las coordenadas en cualquier punto medio. Fórmulas mágicas no hay. Si te da por sí hacer todo eso, igual sacas petróleo. Es olfato. El que tuvo, retuvo. Y el que es malo con quince años lo va a ser con cincuenta. La literatura, o a escribir, no es algo que se pueda enseñar, ni aprender. Los recursos, sí, las técnicas, también. Pero si no tienes madera, olvídate de escribir nada decente. Si no lo has hecho ya, no lo harás en tu vida.

Así que olvídate de la calidad y diviértete. Es lo que yo he hecho desde el principio, y he aguantado otra noche hasta las 5 de la mañana. Creo que me merezco dormir. Y un petit suisse.

Un saludo, compañeros y compañeras.

Fdo: Pablo Reguera

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Lección sobre el punto de vista

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Está roto

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domingo, 2 de diciembre de 2007

DEVENIR


Ofelia, un atardecer se acercó a la charca y ésta se la bebió.

Mª Ángeles Novales