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Curso 2016/17

viernes, 28 de diciembre de 2007

-Alter ego-

http://www.telefonica.net/web2/mmunozgarcia/art00315.jpg

Los rayos de sol que entraban por la ventana convertían la aséptica iluminación de la habitación en algo mucho más real. Seguía con la mirada hundida en el techo y con los ojos abiertos de par en par. Pensé que por ésta vez había ganado la batalla, al haber conseguido el propósito de mantenerme despierto toda la noche. Tuve que hacer un verdadero esfuerzo para levantarme. Mi cuerpo entumecido y mi mente de la misma manera, convertían ese espontáneo acto en algo insufrible.
La enfermera saludó cortésmente antes de entrar. La observé impasible mientras depositó la bandeja sobre la mesa de aluminio. Un vasito de papel, repleto de píldoras de colores, acompañaba al zumo de naranja y el croissant.
-¿Cómo se encuentra?-, preguntó al salir y sin esperarse a una respuesta.
No me preocupaba demasiado mi estado aquella mañana. Más bien mi inquietud se dirigía a cómo se sentiría él, después de impedirle consumarse. Durante las últimas semanas, cada vez que mis ojos se cerraban para dormir, comenzaba su inquietante actividad. Era entonces cuando mis temores brotaban, en una sucesión matemática de experiencias no vividas. La accidental muerte de Whisky mi amigo fiel, el asesinato de Eugenia a manos de un vecino, o el mísero empleo que tenía en la sórdida fabrica de papel, volvían cada noche de forma sistemática e inexplicable. Otra vida se hacía palpable, la coexistencia de otro yo.

Lo cierto es que, desde que finalicé mis estudios de veterinaria, trabajo en la clínica que junto a mi hermana habíamos abierto en la Gran Avenida. Todo me iba de maravilla, hasta que hace un mes no me quedó mas remedio que ingresar en el hospital por una estúpida depresión que se había instalado en mi cabeza. No porque ella hubiese sido asesinada o mi perro atropellado. Esos oscuros pensamientos, tan sólo germinaban cada vez que mis sentidos se sumergían en el sueño.

(PARA CONTINUAR....)

Juan Carlos Núñez Mateo.

jueves, 27 de diciembre de 2007

Estrella de barro

http://www.zonalibre.org/blog/caquitas/archives/girasol%20de%20luna.jpg

No quiero cogerte y que seas arena. No quiero tus ojos fijos en mis manos de jaula: Los pájaros ya han volado. No quiero tu cabeza echada atrás cuando te levanto.
He arrancado, amor, el cartel de abajo. Ya no se alquila. Ya no puede alquilarse. Aquí quedará la sombra, la tenaza, yo, amor, te llevo, me llevo la dentellada.
Cuando recordé que trajiste la mentira a mi vida. Oh pequeña, pequeña. Qué desacordes resultaban los días en los días en la oficina. Mi espalda contra una de las paredes, los pies contra la de enfrente, haciendo fuerza para que no me aplastaran.
Y las vueltas que tuve que dar por el barrio, todo cerrado, para no pillarte de nuevo.
¿Ahora me dejarás besarte?
Mírate lo que te has hecho.
Has dejado todo perdido.
Dejaste de nuevo el televisor enchufado, te dije que gastaba demasiada luz.
¿Por qué lo hiciste con la llave puesta en la puerta, fuera? Dudé al entrar. ¿Fue eso? Moriste entonces?
Y qué puedo reprocharte.
¿En qué espantalunas te has convertido?
Déjame besarte...
Hay un girasol en tu garganta...
Es... es extraño. Hacía mucho tiempo que no veía algo así. Sólo en la mesita. Terceros jueves de mes, una extraña fecha para cobrar, siempre había pensado que era un admirador, lo reconozco.
Y que una vez me hablaste de ello. De la costumbre de tu hermanastro de dejarte girasoles tallados ante la puerta de tu habitación. Un día desapareció.
Dijiste que ya no sabías nada de él. A ti también te extrañaron los girasoles que te dejaba de regalo aquel hombre, y que nunca sabías cuándo los dejaba allí, si nunca le perdías de vista. No sabes lo que me ofendió eso. Siempre te mostrabas indiferente a cuantos te rodeaban o te follaban o te jodían o se corrían encima tuya.
Pero aquel extraño de los terceros jueves... un día dejó de venir. Tú caíste luego enferma. Dejó de venir hace tanto... y los girasoles... yo te bromeaba: mientras no te regale una de sus orejas...
Tu hermanastro seguía vivo. Alguien sabía más de ti que tú misma. Podría volver adónde tú pasaste los veranos a investigar. Podría dejarlo en manos de la policía. Pero quisiera quedarme con este girasol, es lo único dentro de ti que puedo quedarme. Si lo dejara ahí, echaría raíces hasta tu corazón. Otro captor, para ti y otro motivo para divertirte conmigo.
¿Por qué seguí volviendo un día tras otro?
¿Qué estoy haciendo? Debería irme y olvidarte...

Quedémonos aquí a bailar en silencio, una vez más. Por favor. Una vez más.

cooooooontinuará (si vosotros queréis, lo escribís :P)

aportación de pablo ;-)
http://www.mercadolibre.com.ar/jm/img?s=MLA&f=27796375_7629.jpg&v=P

sábado, 22 de diciembre de 2007

Palabras para Julia




Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.


Autor: José Agustín Goytisolo

Imágenes:

http://hipatia.uab.cat/exposicions/goytisolo/lateral2.gif

http://www.cgtbbva.net/imagenes/Varios/goytisolo.jpg

jueves, 20 de diciembre de 2007

FREE WRITING (Escritura libre)

http://www.vision6.com.au/users/artsnr/images/91461.jpg
Principios de escritura libre (Free Writing):
1. El texto producido puede ser usado, copiado, estudiado, modificado y redistribuido libremente.
2. Está disponible gratuitamente en Internet.

3. Para su elaboración se utiliza un Software gratuito. (Blogger)

4. El texto se puede modificar desde cualquier editor de textos, en el índice de entradas del propio blog, desde los comentarios, enviando las nuevas aportaciones a la cuenta de correo electrónico: pliegosvolantes@gmail.com e incluso manualmente.

5. Las ideas y posibles desarrollos que la comunidad aporta, se discuten y aceptan libremente.
6. No hay licencias, pagos por participación o uso, ni se imponen restricciones a la creatividad y desarrollos de los usuarios siempre que éstas se adecúen al conjunto desarrollado.
7. El texto podrá ser usado y copiado para fines públicos, privados, didácticos y comerciales siempre que se cite la fuente.

8. Cualquier mejora del texto deberá hacerse pública de forma que se beneficie toda la comunidad.

9. Esta propuesta considera tanto los aspectos técnicos de la actividad creativa como su vertiente ética de cooperación, participación, respeto y atención al trabajo del otro.

10. El valor de cada participante se establece por su capacidad de aportar conocimientos a la comunidad que desarrolla el texto.

11. Se trata de un modelo de producción basado en la cooperación y libre asociación.

12. El coste de circulación del producto y su difusión tiene es muy bajo o nulo.

13. El texto producido tiene carácter de bien público, mejorado continuamente para que su utilidad aumente con cada nueva aportación.

14. Iniciativa adecuada para ámbitos fuera de los canales oficiales, dirigidos e intermediados.

15. Ofrece la posibilidad de modificaciones locales, la traducción a idiomas minoritarios y por tanto no ‘demasiado comerciales’.

16. Se trata del entorno idóneo para una participación activa y una interacción continua. Los roles de autor y lector se intercambian en cada aportación.

17. Uno de los principales valores de esta forma de producción radica en que no está mediatizada.

18. Forma de producción democrática que permite una participación igualitaria.
19. En el mismo momento de la publicación la visibilidad del lugar donde aparece, el website, es potencialmente universal.
20. Es un ejemplo de descentralización, de literatura indie y por tanto, fuente alternativa a los medios de publicación y difusión tradicionales.

21. Cualquier usuario elige su propia frecuencia de publicación y el tema y su desarrollo es elegido por la comunidad.
22. La extensión está abierta y lo determinará el desarrollo y no al contrario.

23. No hay exigencia de objetividad.

24. El texto será clonado simultáneamente a su escritura para minimizar los posibles fallos de seguridad.

25. El desarrollo del proceso es más importante que cada uno de los participantes y la comunidad que ellos conforman.

Rosario Raro.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

SARAH ELLEN

http://picasaweb.google.com/sweetnsour55/AddieCulpSAlbum/photo#5060691053498600322
Monstruo del lago Ness en Escocia, zombies en Haití, el hombre de las nieves en el Tibet y Sarah Ellen en Pisco, Perú.

Nicho 118 del Cuartel de San Alberto del cementerio local se encontró el nombre. 80 años habían pasado desde su muerte.

Llamó a dos famosos contadores de historias y grabó ésta en sus cabezas: el próximo sábado resucitará y se cumplirá la maldición que ella misma lanzó antes de ser embaulada: “Dentro de 80 años regresaré con sangre”.

Sarah había nacido en un lugar de Inglaterra llamado Blackburn. Como dicen los novelistas anglosajones “sus penetrantes ojos celestes y su cabello dorado cautivaron a Drácula” y Drácula fue su amante. Sarah Ellen mordió a muchos hombres, pero una noche recreó sus colmillos en el cuello de un noble y la nobleza la castigó. La empacaron viva dentro de un ataúd de plomo y la expulsaron de Inglaterra. El ataúd de plomo hizo un largo viaje en busca de un cementerio donde no preguntaran nada.

La historia enloqueció a la gente. Desde el Servicio de inteligencia se ordenó llevar allí grupos de rock y trajes negros para los músicos y mil dentaduras de goma con colmillos largos para los jóvenes, mazosy estacas de madera.

R.R.


Más información en:

http://hocuspocus.mforos.com/47748/3629715-sara-hellen-la-mujer-vampiro/

http://encina.pntic.mec.es/agonza59/neoleyendas.htm

http://www.canalincognito.com/leyendas/mujer-vampiro-sarah-hellen.php

http://pasajedesconocido.foroactivo.com/parapsicologia-f31/la-maldicion-de-sarah-hellen-t89.htm

Creative Common Project

http://www.bcn.es/urbanisme/pim/p10/imatges/catala/1/g1103a.jpg

LA ESTRELLA DE BARRO

Una ex actriz del cine porno barcelonés muere en un piso enorme del barrio gótico, calle de Ramalleres, por un incendio provocado al encender una vela. En ese momento pesaba 30 kilos porque su dieta se componía únicamente de alcohol y antidepresivos. Por estas circunstancias parecía que quien realmente hubiera muerto fuera su sombra.

Siempre se vanagloriaba de haber recorrido medio mundo perseguida por sus amantes.

Su madre está frente al mar en un hospital del paseo de la Bonanova.

La ex actriz porno también está sobre un montículo frente al mar en el cementerio de Montjuïc. En su epitafio se lee: “Se alquila piso”.

http://www.elpais.com/articulo/espana/estrella/barro/elpepiesp/20060527elpepinac_19/Tes/

martes, 18 de diciembre de 2007

http://www1.istockphoto.com/file_thumbview_approve/3873273/2/istockphoto_3873273_globe.jpg

viernes, 14 de diciembre de 2007

El coleccionista

http://img87.imageshack.us/img87/3077/vitrina01ew6.jpg

Microrrelato de F. J. Aragó pulicado en Pagina2 de TVE.
http://www.pagina2.es/microrrelato.php?m=7b13b2203029ed80337f27127a9f1d28&pagina=0

Continued by Estel Aguilar Miró

http://www.tangent-games.com/images/BrixbrixCover.jpg



Continued by Mª. A. Novales

http://ciberconta.unizar.es/LECCION/INTRODUC/DIBUJOS/sastre.jpg.JPG

jueves, 13 de diciembre de 2007

To be continued... (David)

http://www.deusesastronautas.hpgvip.ig.com.br/images/esfera.jpg


miércoles, 12 de diciembre de 2007

Continued by Juan Carlos Núñez

http://www.windows.ucar.edu/earth/images/cactus_big.jpg

Continued by F.J. Aragó

http://www.susanshelton.com/gallery/images/Corazon_Ardiente.jpg


martes, 11 de diciembre de 2007

(continued) by Oscar

http://www.nufc.us/images/Newcastle-United.jpg


TO BE CONTINUED (CONTINUED)

http://www.amishcountrycraftworks.com/amish_country_header.gif


lunes, 10 de diciembre de 2007

To be continued




Máscara y ofensa

http://www.elcomic.net/activos/imagenes/el%20guerrero%20del%20antifaz.jpg
Buda de Histrión en horario comercial, lamedor de lomo de sapo, lamedor de superficies rugosas, blandas.
La introducción ya está servida.
El enmascarado participa en la ofensa desde su búsqueda culpable hasta su gozo. Pega con tiritas el sujeto dividido y finge que es el himen que le detiene.
El himen que le espera.
El himen que lo acorrala desnudo en un rincón también desnudo con las manos en la cabeza.
Hacer la primera sangre en cualquier duelo es la invitación más honorable para ser abatido. No hay nada tan burdo, torpe y repetido como lo es el desafío como petición de atención. De ser desenmascarado, de ser ofendido (Paralelismo con vocación secante).
El ofendido participa en el enmascaramiento como cópula, como germinación, siendo el ejemplo, de la soledad:
Enmascaraos, necesito ofenderos.
Enmascaraos, que en este giro de vals yo quiero ser el ofendido.
Desenmascaraos, no quiero que el mundo me vea (preparando una nueva máscara)
El desenmascarado u ofensor participa en la búsqueda no asumida de un espejo inclinado que revele ángulos de sí inapercibidos. Moral.
El camino lleva a dos destinos. Deificación y liberación:
Yo soy mi propio dios. Participaré en la ofensa ofreciéndote mi máscara.
No soy libre, sino ya soy libre. Éste es el verdadero camino para convertirse en Dios.
Histrión abandona sereno a su Buda.
El camino de vuelta no ofrece los mismos rincones.

++
Mejor ejemplo de pretenciosidad, creo que no puedo daros. No doy para más (de ésa os libráis).
Pretencioso porque me he arrimado a palos que no sé aún manejar con la soltura que debiera. Filosofía, poesía, ensayo. Yo qué sé lo que es. Pero a eso me refería con el escrito del otro día. Pretende ser un ensayo, pero no escribo pensando en que tiene que sonar como un ensayo. Si hubiera sido un relato, no habría pensado en que tenía que sonar como un relato. Simplemente me he soltado. Claro, que está sin corregir, por tanto, esto de momento es tan sólo un esbozo (¿precipitado?). De todos modos está sin desarrollar.

Espero, lo digo serio, que Óscar no se ofenda si se lo dedico. Sus palabras del jueves me llevaron a la reflexión, y de ahí a estas palabras. La autocrítica es tan egoísta como necesaria. Aún así, él es musa, en este caso. O muso.

Aparte, quería hacer una proposición. Hace unos años me encontré con un concurso de relatos que consistía en acabar uno preparado por una escritora que ganó el premio Planeta (se me olvidan los nombres). El relato sí que sé que se llamaba Escaleritas. ¿Sería muy arriesgado hacer algo así dentro del taller? "Competir" es malo si se convierte en tabú, pero de modo natural, el que peor sale parado, es el que más aprende, potencialmente, ¿no?

De todos modos, detesto competir.

Y ahora si no os molesta volveré a mi rinconcito a ser un poco invisible que me incomoda la intemperie. El armario es más calentito.

Nos vemos

Fdo: pableras

El enigma Torrebruno.

http://www.lacoctelera.com/myfiles/quefuede/torrebruno.jpg

Walter Rocco Torrebruno Orgini
, conocido como Torrebruno, showman, actor, cantante y presentador romano afincado en España, murió en Madrid el 12 de Junio de 1998 víctima de un ataque cardiaco. Pero antes había muerto muchas otras veces.

Hubo una época en que, cada día, al llegar a la escuela, te enterabas de que Torrebruno la había palmado. Así de simple. Pasaban lista, decías "presente", y tu compañero te informaba de que el protagonista de Rocky Carambola había muerto. Pura rutina.

Torrebruno moría de las formas más rocambolescas, a saber:
-Se suicidaba ahorcandose de un bonsái.
-Lo atropellaba un coche teledirigido.
-Se ahogaba en una alcantarilla.
-Se peleaba con Angel Cristo y perdía y se lo comían los leones.
-Se intoxicaba por una sobredosis de colacao.

Para los fans de aquel pequeño genio, cada día era un verdadero sinvivir, pensando de qué habría muerto Torrebruno esa mañana. La tensión, insufrible para un niño de esa edad, duraba todo el día, hasta que tus padres te aliviaban informandote de que el bueno de Walter seguía vivo y coleando, que el telediario no había dicho nada.

Pero al día siguiente, otra vez fiambre.

Había otros que también morían fácil, como David Hasselhoff, Juan Tamariz o el prota de V, pero sin duda la muerte que más conmoción causó fue la de Joey Tempest, cantante de Europe. Todas las chicas estaban desoladas. Los chicos, en el fondo, nos alegramos; Europe era heavy para nenazas. Lástima que resucitase cuando salió la Super Pop de esa semana.
Más tarde, Steve Urkel cogería el testigo de muertes efímeras. Las muertes de Urkel, casualmente, tenían todas que ver con las drogas.

Pero lo de Torrebruno era exagerado, moría y nacía, en este orden, todos los días de lunes a viernes. Los fines de semana los vivía enteros, pues tenía que presentar Sabadabadá.

Por eso, cuando todos los 12 de Junio se conmemora aquel funesto día y visito la tumba de Rocco mientras tatareo "Amigo de los niños", pienso en que, quizás, aún nos quede una última resurrección torrebruniana por presenciar. Si fue capaz todas las otras veces de regresar del más allá, nada le impediría hacerlo por última vez, desafíar a todos los tigres y leones del infierno y plantarse en nuestras televisiones cualquier sábado por la mañana para decirnos que el 12 de Junio es la fecha de su penúltima muerte.

A veces sueño que voy al cielo y Dios es un hombre pequeño con una gran sonrisa.

Y mientras dilucidamos acerca de la inmortalidad de Torrebruno, que al menos saquen su filmografía en DVD
.

Oscar

p.d: ningún animal o animal hembra fue torturado o torturada durante este post o post hembra.

domingo, 9 de diciembre de 2007

EL LÍMITE

Román, tenía que hacer grandes esfuerzos por no ponerse violento cada vez que los vecinos del piso de abajo, ponían la radio a todo gas en la terraza común.

No entendía como ningún vecino, cuya casa compartía el patio interior, no montaba en cólera, ni tiraba algún objeto contundente desde ella para callar el ruido.

Durante tres semanas lo intentó. Primero, había bajado a pedir con buenos modos que la desconectaran; luego, como no funcionó, tiraba desde su balcón mierdas de perro que recogía en la calle (procurando que nadie lo viera), tomates que dejaba pudrir antes de lanzarlos, cubos de agua... etc. Con todo ello y más, solo consiguió que el volumen estuviera cada vez mas alto.

A las 7 menos cuatro minutos de la tarde del Miércoles 29 de enero de 2008, se cruzó en el rellano de la escalera con la vecina de enfrente. Ésta lo saludó, pero ni escuchó respuesta, ni vio el gran cuchillo que Román escondía bajo el batín guateado.


viernes, 7 de diciembre de 2007

Mistery Men (la película)


http://www.shaftagents.com/mysterymen.png
A propósito del taller...

La primera barrera que debe saltar cualquier escritor novel es soportar una opinión sobre lo que escribe. Una vez superado esto, todo debe ir cuesta abajo. Cuesta abajo de fácil, no de jodido. Me refiero a que, olvidando una improbable jubilación tras publicar esa obra maestra de la intriga histórica que debería ser “El tatuaje de San Pedro”, ser escritor sin éxito no será tan estresante. Viene a ser como salir del armario. Y así como cualquier osito que se precie no se viste de loca en las fiestas de su pueblo sino en algún pub mega-guay donde le entiendan, un escritor novel lo hará mejor en un taller de literatura que pasándoselo a su colega el que estudia humanidades o a ese tipo con barba tan interesante que se sienta siempre en la esquina de la barra a leer todo lo que caiga en sus manos. Creo que esa es una de las funciones del taller.

Otra función es la meramente gimnástica. Son unas horas a la semana que estás pensando en el tema. Si te hace saltar algún resorte que te ayude a escribir, bienvenido sea. A mí, por ejemplo, me ha parecido muy divertido lo de los microrrelatos.

Otra es servir de ensayo para un hipotético informe de lectura de nuestros textos. Así, evitaremos el pesado trance de asesinar a ese lector que cobra 2€/100hojas y que ha descrito nuestra novela como “vulgar” y “con falta de carisma”.

Otra es servir para comprender que no todo el mundo tiene los mismos gustos. Yo, aunque no os lo creáis, conozco a uno al que le gusta ver el ciclismo por la tele.

También sirve para conocer a gente.

Pero principalmente un taller es un lugar donde se trabaja y se comparte. Se trata, más o menos, de aprender a partir del contacto. De mejorar a partir del contraste. De opinar y también de respetar.

De, sobre todo, exponerse. Y aquí se han expuesto algunos. El primer valiente fue Juan Carlos, después unos cuantos. Desde aquí mis aplausos.

De decir en voz alta que eres maricón. Quería decir escritor.

Porque, descartada la quinta edición de “La hipermetropía de Michelangelo”, uno puede optar por la vía fácil: el onanismo flagelatorio. Se le puede echar la culpa al resto del mundo, que no nos entiende tan bien como nuestros papás, que sí que nos aplauden cuando recitamos en Nochebuena. Así, podemos decidir ser el mejor escritor de nuestro grupo de amigotes, algo así como el Borges de la República Independiente de Nuestra Puta Casa. Es la opción de la mariquita reprimida, que tampoco está mal.

Después, de reprimida puede pasar a resentida y empezar a quejarse de lo mal que escribe el chuleta de Ray Loriga (esto lo he llegado a decir yo), que además el suertudo tiene una novia de aúpa. Del que, encajado en su sofá y birra en mano, dice que Ronaldinho es un paquete. Del que tiene alma de crítico resentido, no de autor.

Es la opción del marica cabronazo, ese marica que señala al otro para gritar que “ese de ahí sí que es maricón”. Quería decir mal escritor. Su “El furúnculo de Nostradamus”, esa sí que es una lectura atrapante.

Los superhéroes de Mistery Men tienen poderes inútiles como Shoveller, un experto manejador de pala, Blue Raja, mortífero lanzador de tenedores o The Spleen, cuyas flatulencias son devastadoras. Otros tienen poderes espectaculares como Mr. Furious, indestructible cuando invoca su “furia”, pero es tan calmado que nunca se ha visto en una situación que lo merezca. Sin duda el ejemplo que más viene a cuento es mi favorito: Invisible Boy, que tiene el don de la invisibilidad pero sólo puede emplearlo cuando nadie le mira.

Hay veces que preferimos crear un mundo a medida, donde somos los reyes, que aceptar el que tenemos, donde sólo somos uno más de tantos. Donde no somos superhéroes.

Solipsismo: forma radical de subjetivismo según la cual solo existe el propio yo.

Sí, es esa sensación que tenemos todos de ser especial, de que nuestra voz en off es la verdadera voz del mundo. Ya veis, no sois vosotros solos, hasta le han puesto un nombre y todo. Siento pisar el charco. Esto viene a cuento porque, hoy en día, pensar que somos unos genios incomprendidos está bastante trasnochado.

Es como echarle siempre la culpa al árbitro.

Si hubiese nacido ahora, Van Gogh tendría su blog y su programa en la Mtv.

Por suerte o por desgracia, desde que Malcom McLaren (nada que ver con el coche de Alonso) diseñó los Sex Pistols, el mercado lo chupa todo (nada que ver con el calvo de Telecinco). No hay periferia, todo es marketinizable. Lo underground es lo más de moda. Así, la actitud de l’enfant terrible ya no nos sirve de excusa, eso queda para ilusos u horteras. En todo caso es una postura como cualquier otra, pero sólo es creíble en unos pocos y en base a sus cicatrices. O en base a los días seguidos de fiesta que han salido :-)

Lamentablemente, al resto solo nos queda ser honestos. Y currar.

Ala, buen fin de semana. Yo voy a seguir escribiendo ese futuro best-seller, gordo y en tapa dura, que será “El Enigma Torrebruno”.

Nota: La autoridad para escribir este post me la pasó mi primo el Jonatan, que tiene un Astra tuneado y se come las pastillas de tres en tres.


Oscar.

jueves, 6 de diciembre de 2007

Iguazú y El espejo














Dos microrrelatos de Carmina Rambla publicados en Página2, el programa de literatura de RTVE.


http://www.pagina2.es/microrelato.php?m=88ae6372cfdc5df69a976e893f4d554b&pagina=3

http://www.pagina2.es/microrelato.php?m=2ca65f58e35d9ad45bf7f3ae5cfd08f1&pagina=3


Imágenes:
http://www.hormiga.org/fondosescritorio/wallpapers/La-Naturaleza/cataratas/Iguazu-Falls-Brazil.jpg
http://www.kasasdecoracion.es/images/forjacolo/512.jpg

SÍSIFO


Los dioses condenaron a Sísifo a los infiernos.

Allí debía pasar el resto de su existencia, completamente ciego, empujando una roca muy pesada hasta la cima de una montaña. Una vez hubiera coronado la cima, la roca rodaría hasta caer en el punto de partida.

Este bucle lo perpetuaría eternamente.

Mª Ángeles Novales



http://rocko.blogia.com/upload/sisifo.jpg

martes, 4 de diciembre de 2007

No Future

Las curas pasaron por ser un sermón donde prevalecía ese liberalismo ficticio que formaba parte del recordatorio, de aquellos a los que asesinaban por hacer honor a la libertad, a aquellos sin más armas, que el don de la palabra y el arte de lo escrito.
Sin parar de balbucear aquellas frases que formaban parte de un discurso incesante, desde la comodidad del alto mando del poder jerarquizado de las altas cúpulas de la demagogia, los austeros seguían fieles a sus principios, a sus formas cotidianas de vida,su moral anárquica y antisistema. Mientras que en sus oídos retumbaban los Sex Pistols.
Con la lucha diaria, llevando puestos sus ideales desgarrados, como buenos nihilistas, los punks escuchaban atónitos como tales muñecos de la burocracia les llenaban las orejas de ideas corruptas, hasta que llegó el momento en que los mismos muñequitos, se quemaron y desintegraron al verse frente al espejo,sus propios ideales...les convirtieron en nada.
(Carmina Rambla)

Sueño Cumplido

http://www.barxell.com/cmariola/images/regalhadas/moderno12.jpg

Los modernos

El sueño

Políticos

Si quería ver cumplido el sueño de su vida, tenía claro que debía enfrentarse a todas las generaciones anteriores, que solo veían en la juventud gente sin experiencia condenada a un eterno fracaso; era lo que la gente mayor llamaba “los modernos”. Realmente, esta idea le aterraba, era el hecho de pensar que los fantasmas de unos ideales políticos y generacionales totalmente opuestos a los suyos, estarían persiguiéndole eternamente, si cometía el más mínimo error.

lunes, 3 de diciembre de 2007

Funny Games (la película)

El problema que veo entre mis compañeros y compañeras de taller a la hora de escribir es que son, simplemente, pretenciosos. Van a hacer un poema y lo cargan de poesía. Van a hacer un relato y lo cargan de afectación, de aire de relato.

Es como si fueran a hacer una casa, y lo cargaran de... casa. Luego irían a cagar y se darían cuenta que se han olvidado el cuarto de baño. Eso nos da a sospechar que en la arquitectura, realmente, los del gremio sufrieron a muchos que estaban afectados por lo mismo. En aquellos tiempos el problema lo solventaban los rincones, y el asunto de los rincones lo solventaban las alfombras, y la irregularidad en la geología de las alfombras se solucionaba pisando fuerte... hasta que a alguien se le ocurrió hacer un agujero en el suelo. Posiblemente una persona estreñida, o poco escrúpulosa, si le dio tiempo a hacer el agujero.

Un agujero en el lugar indicado, puede hacer de tu casa el mejor sitio del mundo. A la poesía, a la literatura en general, y seguramente a cualquier arte, le pasa lo mismo. Hacen falta agujeros por los que escaparse. Por los que echar la mierda que no queremos en la nevera o en la despensa.

Si hay algún escarabajo pelotero leyendo, que disculpe mis prejuicios, no van con ánimo racial. Aunque sigo pensando de ellos que son los animales más estúpidos del planeta. ¿Cómo es eso de que sobrevivirían a una hecatombe nuclear? Joder, ¡si luego los pones panza arriba y se pueden morir de hambre! Eso es como si a Superman le tiras una bomba nuclear encima, y ni arrugado, pero le quitas los calcetines y se vuelve loco.

A lo que iba, los agujeros... uno de ellos, el más olvidado, es la diversión. Y es que la diversión es el género de terror para el escritor. Le da pánico escribir cosas divertidas. Usar el humor. Le da miedo divertirse, incluso. Cometer deslices. Ser un gamberro, vaya. Aunque luego borre las maldades y se quede algo elegante. O algo insulso. ¿Qué más da?

Por ejemplo, es divertido que asocie diversión a agujeros. Sólo si no se piensa dos veces. Si le dedicamos tres o cuatro segundos seguro que nos parece lo más normal del mundo. A mí me lo parece.

También suena extraño que aquí, que todos hemos leído Zipi y Zape, Mortadelo y Filemón, Pepe Gotera y Otilio... o Víbora (jejeje) seamos tan puritanos con el humor. Y están también Ambroise Bierce, por ejemplo, o Terry Pratchett, para que no me tachen de cañí convencido.

O Nietzsche. Nietzsche y Schopenhauer (Sopinstant para los amigos) eran unos cachondos. Lo que pasó es que alguien no cogió el chiste y decidió tomárselo demasiado en serio. Pero ostias, ¿qué se podía esperar de un esquizofrénico que se pasaba media vida en el manicomio y hablara de superhombres? Pues los hay que como si le estuviera hablando de la leche de soja. Que mira que está mala e igual se bebe. Algo así debió pasar entonces. Un chiste mal entendido.

Lo cierto es que parece reinar el complejo del grandilocuente. Personalmente, y sin querer universalizar nada, escribo por hambre. Me como las historias. Y hay algunas que se retuercen, que gimen, que se resisten y salen por otros recovecos. Albergo pocas esperanzas sobre quien escribe algo y no siente que está vivo, que es algo aparte a él, que ni siquiera depende de lo que haga, y que no es él el autor, sino que es un mero altavoz, un cuello de embudo entre lo que le rodea y el papel.

Y no hablo de un sentido metafórico. Pero hay que divertirse. Yo una vez probé las setas para escribir. Espero que no haya ningún pitufo en la sala, si ya es duro que te quemen la casa, debe ser obsceno que te la coman. La casa, digo. Lo otro ya sabemos que sí. Pero igual mola.

Dejó de ser divertido cuando la araña gigante de diez metros sobre mí me dijo que no podía dormir.

El caso es que me aburría del pasillo de siempre y decidí saltar al paralelo. Ya sabemos que existe. En fin. Tampoco quiero hacer apología de eso. Pero creo que sería peor hacer apología de vivir de verdad. Me pregunto qué sería de nosotros si decidiéramos ponernos a vivir y a tocarlo todo, a cambiarlo todo, a empezar cada dos por tres desde cero y como si no hubiera pasado nada... como Windows. No sé quién lo soportaría.

Pero lo que está claro, hablando de lo contrario, de quien se queda encerrado en su propia vida cotidiana, es que la cárcel y los conventos no suelen dar escritores. De hecho la Iglesia creó los segundos cuando se sintió satisfecha con los Testamentos que ya tenía (testamentos, coño, qué fúnebres los cabrones... yo les habría puesto Pisapapeles, que es más divertido y hacen honor a la verdad). Por contra, las cárceles se empezaron a construir cuando empezaron a surgir demasiados escritores malos. La verdad que la idea no era mala.

Lo que trato de decir es que si quieres escribir, o vives, o vampirizas. Vamos, o chupas el néctar de la vida, o le chupas el néctar a los demás, pero uno se tiene que empapar de perspectivas, al menos, porque sin ellas es imposible poder escribir ni siquiera de lo cotidiano. Creo que soy el más joven del taller con 24 años, pero he llegado a tirarme 25 noches seguidas de fiesta y eso me capacita para hablar de cualquier cosa, sobretodo a partir del segundo cubata... y lo que pienso es que esos escritores realistas, hiperrealistas, neorrealistas, y sobretodo los que hablan tan bien de lo cotidiano... no sé cómo decirlo sin que la Asociación de Pitufos Sintecho se me ponga a llorar...

La otra opción es que leyeron a gente tan diversa como para formarse una perspectiva, muchos ángulos. Luego cada uno atacó el que le dió la real gana.

Lo fácil es hablar de vaguedades. De poner la lista de la compra sin concretar, o de enumerar las emociones que sentía el narrador, el protagonista, el perro. Lo jodido es que sientas pena por un jarrón chino, sobretodo si no se rompe. Microrrelatos... parece fácil escribirlos, pero uno bueno, puf. No hagas algo excesivo concreto, no caigas en la moraleja fácil, ni en el chiste de recurso, olvídate de los clichés, o perviértelos, o crea otro, no seas demasiado abstracto, o sé tan abstracto que llegues al extremo contrario, o fija las coordenadas en cualquier punto medio. Fórmulas mágicas no hay. Si te da por sí hacer todo eso, igual sacas petróleo. Es olfato. El que tuvo, retuvo. Y el que es malo con quince años lo va a ser con cincuenta. La literatura, o a escribir, no es algo que se pueda enseñar, ni aprender. Los recursos, sí, las técnicas, también. Pero si no tienes madera, olvídate de escribir nada decente. Si no lo has hecho ya, no lo harás en tu vida.

Así que olvídate de la calidad y diviértete. Es lo que yo he hecho desde el principio, y he aguantado otra noche hasta las 5 de la mañana. Creo que me merezco dormir. Y un petit suisse.

Un saludo, compañeros y compañeras.

Fdo: Pablo Reguera

También podréis encontrarme en:
http://lasondadelalien.spaces.live.com/
http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/autor.aspx?cod=64968

Lección sobre el punto de vista

http://i79.photobucket.com/albums/j142/Ileana_pr/comerciales-television-spot.jpg
Está roto

http://www.pagina2.es/microrelato.php?m=e94550c93cd70fe748e6982b3439ad3b&pagina=3

domingo, 2 de diciembre de 2007

DEVENIR


Ofelia, un atardecer se acercó a la charca y ésta se la bebió.

Mª Ángeles Novales

jueves, 29 de noviembre de 2007

PUNDONOR


Jamás pensó que iba a hacerse público. Cuando escuchó su nombre, no pudo contener su vergüenza y sin dar mas explicaciones se volvió invisible.
Su nombre retumbaba en el hueco de la sala. Todos los ojos lo buscaban, pero él ya no podía defenderlo.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

Por cinco minutos.

Lanzó el dado como un dardo contra la puerta de la iglesia. Se encontraba rabioso. Su solicitud había sido rechazada en un completo desprecio a la igualdad.
Antes, en la taberna, se había mostrado más impertinente que de costumbre y todos lo advirtieron enseguida. Sobre todo Jeremías, que discutió con él en la última jugada y fue el primero en negarse a que arrojara de nuevo el dado sobre la mesa. Solicitó otra oportunidad al ver como su tirada quedaba desbaratada, cuando el punteado cubo, desafiando a las mismísimas ranas, saltó por la mesa varias veces hasta caer al suelo. Su amigo se opuso de lleno, alegando una excusa ridícula.
No era preciso que todos le recordasen que tenían una cita en la sacristía con el párroco a las siete. Lo sabía, pero consideraba que gozaban de tiempo suficiente como para que hubiera intentado una bonita jugada. Tan sólo se trataba de dilatar el juego un poco más.
-¡Por cinco minutos!-, repetía en voz alta, mientras recogía del suelo el malogrado dado.
Unas "manos" anteriores, Miguel lo había lanzado dos veces seguidas y nadie se había resistido. Y sin embargo con él habían hecho una piña de negación.
-¿Acaso no tenía los mismos privilegios?-, se preguntaba.
-¡Por cinco minutos!-, redundaba entre dientes.
Un soplo de aire helado le rozó la nuca y se subió el cuello del abrigo para cubrirse. Caminaba con una mano en el bolsillo y la otra balanceándola de forma castrense sobre el pecho, adivinándole el dado apretujado entre los dedos. Un pinchazo en el pulgar le descubrió el afilado corte que había resultado de quebrarse la porcelana en su guiado impacto contra la puerta de madera.
-Por cinco minutos. ¡Que hijos de puta!-. Airaba.
Aceleró los pasos al ver las banderas del Ayuntamiento desde el umbral de la empinada calle.
-¿No soy igual que Miguel?-. Sondeaba apesadumbrado.
-Por cinco asquerosos minutos-, indicó con amargura. -¡Ahora son ellos los que esperan al cura!-. Sentenció.
Al alcanzar la entrada del edificio, se dirigió al alguacil y sacando la mano que cobijaba en el bolsillo del gabán, le dijo: -Vengo a entregarme. Acabo de matar a tres amigos en la taberna.
El hombre se encogió dentro de su almidonado uniforme azul, mientras observaba perplejo la ensangrentada navaja que le mostraba.
La noticia había corrido como la pólvora y en poco más de media hora, un grupo de vecinos se agolpaba a las puertas del Consistorio. Al alcalde, no le quedó mas remedio que abandonar su despacho para intentar apaciguar los ánimos de la muchedumbre.
-No voy a consentir ningún disturbio-, indicó alzando la voz para que todos le oyeran.
-¡Queremos justicia!-, exigió uno.
-Ésto se veía venir-, aseguraba otro.
-Era una cuestión de tiempo-, expuso un tercero.
En el pueblo todos conocían el desequilibrio emocional que sufría Juan Manuel desde que su mujer le hubiera abandonado por un comerciante de la capital. Su carácter agrio, sus salidas de tono, y esa peculiar forma de dirigirse a los demás, le señalaban como una persona claramente inestable.
El homicida, aparentemente calmado, esperaba sentado en la silla del vestíbulo a que llegara la Guardia Civil. El que lo custodiaba no le perdía ojo, visiblemente desbordado por la situación y ansiando ser relevado en su inesperado cometido.
Mientras, en la calle los ánimos se enardecieron cuando un lugareño señaló: -Ha sido por una partida de dados-. Fue entonces cuando el gentío escupió una andanada de improperios y el ambiente se crispó de tal manera que, ni los conciliadores argumentos del Alcalde lograban sosegarlo.
Las nubes que se habían estado formando amenazantes durante toda la mañana, comenzaron a desprenderse del agua acumulada como queriendo unirse al trágico suceso y en un instante la calle quedó empapada. Aún así, nadie se movió.
Un trueno sonó y todos callaron por un momento. Suficiente como para que se oyese un rumor que, a modo de soniquete, rezumaba desde el vestíbulo; -Por cinco minutos... Por cinco minutos... Por cinco minutos...
Juan Carlos Núñez Mateo.

martes, 27 de noviembre de 2007

PEZ ABISAL


http://www.atomicpinup.com/images/Monster_From_the_Ocean_Floor.jpg
"El cerátido macho -Haplophyne mollis- vampiriza a su enorme hembra. En los desolados abismos es tan difícil el encuentro de los sexos que, cuando se produce, el macho no se separa de la hembra por nada del mundo. La protuberancia entre los ojos de ella es un señuelo bioluminiscente."

M.I. Nº 318. Noviembre 2007 (p.160)

lunes, 26 de noviembre de 2007

ANHELO

http://www.cyberspain.com/ciudades-patrimonio/fotos/gif/3noria.jpg

Como las norias extraen el agua del pozo, ella va sacando lo mejor de mí. Algo profundo ha transformado mi antigua personalidad hasta dejarla francamente irreconocible. Así lo perciben mis allegados. El suelo también ha cambiado su textura, ahora es como una lona tensa sobre la que yo me impulso elevándome en cada paso. La deseaba desde hacía tantos años..., que ahora que es mía me siento encumbrado.

Mis amigotes echan de menos las tardes en las que mojaba sus hombros sin dejar de hablar de ella, idealizar el futuro, añadir elogios a los ya verbalizados el día anterior y urdir tretas para conseguirla. Me llegué a convertir en una persona pusilánime; pensaba que estaba siendo tan difícil conseguir aquel sueño, que desesperaba día a día hasta rozar la exasperación. Hasta que la conseguí.

Ya casi no salgo de ella. Ahora la lleno de flores, la colmo de objetos y perfumes para reforzar su perfección. Anhelo la llegada del fin de semana para pasar las horas recreándome en su regazo.

Desde el día de la entrega de llaves, me siento pletórico, me imagino que esta sensación no durará mucho, pero cada vez que abro con ellas su puerta de entrada, me parece que me está aguardando como una esposa recién casada, que me acoge y colma mis sueños. Es la casa de mis sueños. Costó tanto convencer al antiguo dueño para que me la vendiera...

Mª Ángeles Novales

domingo, 25 de noviembre de 2007

Ante lo conveniente, siempre lo prudente.

viernes, 23 de noviembre de 2007

LA POETISA

La suerte no le acompañó nunca. Tampoco su talento la llevó a crear nada destacable.

El brillo de esa luz necesaria, lo escondió para mostrarlo en el justo momento y los allí presentes pudieron contemplarlo, cuando con su ayuda deslizaron el bebe hacia su pecho. A un niño que nace, se le muestra. Su cara era “el poema”.


jueves, 22 de noviembre de 2007

http://www.ounae.com/wp-content/uploads/2006/10/mano-robot.jpg
MANO ROBÓTICA VIRTUOSA DEL PIANO
Los sueños pendientes
La gloria
Miradas con rabia
Lo escrito


El sol poniente inunda el cielo de tonos anaranjados que incitan a viajar a tiempos pretéritos, tiempos mejores. Sentado en un desvencijado banco del parque, mirando sus manos marchitas con una profunda rabia, no puede sino maldecirlas. Aquellas manos que una vez volaron sobre las refinadas teclas de madera lacada, blancas y negras, no eran ya más que torpes y abotargados apéndices, incapaces de extraer la divina melodía grabada en amarillentas partituras donde vivía la gloria de aquellos cuyos cuerpos ya no existían, pero cuyas almas prevalecerían eternamente. Aquellas manos dan implacable testimonio de que sus sueños pendientes de alcanzar esa misma inmortalidad así seguirán por siempre y, dirigiendo sus ojos al infinito, llora. Jura que cada gota de sudor y cada instante de su larga vida los empleó en perseguir ese sueño, sin error, sin excepción . Piensa que tal vez todo estaba escrito desde el comienzo y lo escrito no debe ser alterado para mantener la armonía de la existencia. Pero tal vez esto sea sólo el pobre consuelo de un viejo que deseó tocar las nubes sin poder siquiera despegar los pies del suelo.


Francisco José Aragó

miércoles, 21 de noviembre de 2007

La lluvia lo borra todo

http://blogs.chueca.com/spain-bambaataa/files/lluvia5.jpg

Una suma de gotas de agua que bajan del cielo, provocándonos sentimientos contradictorios, ora nostalgicos, ora inquietantes, a saber..., pero siempre sorprendentes. Preciado tesoro en Arabia y del mismo modo, instrumento que puede quebrar el futuro de gente en China. Algo que llamamos lluvia y que jamás es acogida con el mismo agrado.

(Juan Carlos Núñez Mateo)

http://www.botasmonterrey.com/botas/4-botas-cocdrilo-s.jpg

¡SORPRESA..!

Las caras eran las que mas me gustaban. Por eso tuve que esperar para conseguirlas hasta las navidades, en las que con un poco de suerte, alguien me preguntaría aquello de...¿qué quieres para Reyes?...Que no quiere decir que se beneficie la tal “Reyes” de tu propuesta, como tampoco quiere decir que la dádiva te sea a ti concedida con total seguridad, pero por si acaso, tu vas soltando tu propuesta con cara de buena niña, a fin de que alguien, cargado de misericordia navideña, se apiade de tu necesidad.

Para cada componente de mi familia que me preguntaba, yo tenía la misma respuesta. Un desfile continuo de familiares escuchaba mi petición. Siempre se recibía como un aguijonazo en el bolsillo, que debía tener una conexión directa con la expresión facial. Esto hacía que yo notara que no iba a colar...Así que tendría que repetir la misma palabra para conseguir mis fines cuantas veces fuese necesario. Exactamente fueron trece.

Desde el día 6 de Enero de 2001, ya no confío en mis dotes de perspicacia, ni en mi visión de futuro, tampoco en mis aptitudes de cálculo, ni en mi supuesto talento para el teatro, ni siquiera en mi astucia para detectar posibles proveedores de mis sueños. Todo ese ego, se perdió aquella noche mientras abría una a una, las trece cajas con papel dorado y lazo rojo y comprobar que del interior tenía que ir sacando abochornada, uno a uno, los trece pares de botas de piel de cocodrilo, ante la mirada inquisitiva y atónita de todos los presentes. Me fundí con el bermellón de las bolas y el espumillón del abeto bajo el que intentaba cobijarme.

Mª Ángeles Novales

martes, 20 de noviembre de 2007

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Aunque las nuevas memorias insistan en que las hay de justas e injustas, las guerras siempre han sido por bisutería, nunca por alhajas. Siempre por cerillas, nunca por el Sol.

(Óscar Gual)


La gente de aquel pueblo intentaba ignorar las partes perdidas de su historia, porque éstas producían una inevitable sensación de agonía eran como cielos oscuros de amargura en los que todos se esforzaban por hacer brillar el sol en una pesada noche.

(Estel Aguilar Miró)
Odiaba su profesión.
sórdido
mantas rasposas
olor a zotal
Todas las fobias posibles que un ser humano pueda sufrir envolvían su mente y castigaban su cuerpo cada noche cuando se encaminaba a cumplir con su obligación.

Trabajar de noche sólo le reportaba una ventaja: durante el día podía cuidar de sus hijos y atender la casa perfectamente.

Odiaba el frío, el silencio, la lluvia de la noche.

Los roedores que salían de todas partes se parecían mucho a sus clientes.

Ella hacía la calle.

Mari Carmen Arnau Querol

lunes, 19 de noviembre de 2007

NUEVA VIDA

Tras un sueño largo y reparador, al abrir los ojos buscó con la mirada las tres rendijas, que cada noche obsesivamente dejaba abiertas, para saludar a diario el inicio del día con las primeras luces del alba. No había ningún signo que indicara que era hora de levantarse. Después de dar varias vueltas en la cama sin poder adormecerse, abrió la luz de la mesilla de noche. El reloj marcaba las 11 a.m.. Pensó que el reloj se había estropeado. Dirigiéndose al salón, comprobó al llegar junto al carillón que este marcaba esa misma hora. Se asomó al ventanal viendo el cielo absolutamente oscuro. Aturdido y no dando crédito a lo que le estaba sucediendo, buscó el reloj de la cocina que también marcaba las once de la mañana. Volvió al salón y sentándose en su sillón favorito se frotó los ojos, levantó la vista, miró al exterior a través de la ventana. Fue entonces cuando comprendió aterrado, que nunca mas iba a salir el sol.

Mª Ángeles Novales


sábado, 17 de noviembre de 2007

La línea que separa la excelencia de la ordinariez es a veces muy delgada.
Mª Carme Arnau

La antítesis del erotismo pasea por tu casa enfundado/a en un "esquijama" de franela.
Mª Carme Arnau

Quan parle, llague.
( Referit a una persona carregada d'odi) Mª Carme Arnau


Si la verdad es dolorosa, espera a que te diga lo que pienso.

La felicidad es el arma de la ignorancia, la cima donde muere el sabio.

Los dioses fueron el primer castigo que se permitió el hombre salvaje.

Cuando Dios creaba el mundo, Jesucristo no había nacido.

La misma realidad que nutre al político, somete al ciudadano.


Carmina Rambla i Vidal

frasescélebres

El lector practica el poder de resucitar libros dormidos. Mª Carme Arnau

jueves, 15 de noviembre de 2007

Un principio con muchos finales


http://www.becciu-pecom.com.ar/images/fotos/1058.jpg

El embajador otomano ante el palacio del rey Matías Corvino en Budapest olvidó el motivo de su visita...

... También la dentadura postiza y la pasta dentífrica, pero seguía siendo el embajador pues el sello que lo acreditaba permanecía en su dedo corazón al lado del rubí que le había regalado la reina

...estar atado a un potro de tortura no era algo que le ayudase a recordar. (Óscar)
...los ataques de amnesia momentánea eran cada vez más frecuentes en su vida. Lo cual no le impedía seguir ejerciendo con exquisita destreza su importante cargo. El embajador introdujo sus heladas manos en los bolsillos del abrigo, aclaró la garganta y se dispuso a fingir -como ya había hecho decenas de veces durante los últimos años- que recordaba perfectamente quien era el interlocutor que pocos segundos después le abriría la puerta. (David)

...cuando la reina le ofreció su mano cortesmente, el suave roce de su piel le provocó un escalofrío que le hizo desdeñar sus bélicas intenciones...

... al mismo tiempo que se exacerbaban las del monarca...

...el rey le presentó el tema de inmediato

...

Sinopsis:
El embajador otomano no sabe cual es el motivo de su visita al rey de Hungría. Nosotros tampoco pero el rey sí. Llega al palacio, se encuentra bastante mal por la juerga de la noche anterior, sufre amnesia porque no sólo se le ha olvidado el motivo de su visita sino que tiene la mente llena de bruma. Tiene que disimular, le pasan dentro de palacio una serie de peripecias hasta lo torturan y se muere, logra escapar, triunfa en su misión diplomática y regresa a Constantinopla sin saber a lo que había ido.

Licor:
1.Filtro amoroso
2.Su efecto es el olvido.
3. Resaca. Durante la cena en el campamento de la noche anterior, le ofrecieron un licor del que bebió demasiado. Quizá pensando que podría ser la última vez.

Vid. http://es.wikipedia.org/wiki/Mat%C3%ADas_Corvino

Frases célebres inventadas por nosotros

"El pesimista ve la vida en color sepia" (Inma Beltrán)

"El bostezo es el hermano chivato del sueño" (Inma Beltrán)

"La prisa es a la vida como el insomnio a la noche" (Inma Beltrán)

"No hay paraíso sin serpiente."
(Rosario Raro).

"Lo que no te mata te hace más fuerte."(Rosario Raro).

"Hay piedras como las turquesas que son seres vivos."
(Rosario Raro).

"Cada mañana es como un pimiento de Padrón." (Óscar Gual)

"Todos los tontos crean su propio paraíso." (Bukowski revisitado por Pablo Reguera se vuelve absoluto)


"Si no crees que con una sonrisa puedes abrir puertas seguro que tu botella está medio vacía." (Juan Carlos Núñez).


"Era borracho y pesimista: su botella estaba totalmente vacía."

(Óscar Gual)

"Hay que ser algo miope para ser feliz". (Núria Bonet)

"No te fíes de los salvadores patrios, cuando pueden sacan las armas." (Mª Carmen Arnau).

"La amistad es el arte de callar, no de decir." (Rosario Raro).

"Boca callada y bolsillo abierto para que los nietos te quieran."(Mª Carmen Arnau).

"Muere tú y deja vivir." (Núria Bonet)

"El honor es el usufructo del cobarde." (Fidel Tomás)

"Los reyes no absolutistas son los que trabajan a tiempo parcial."(Pablo Reguera)

"Si tu perro te abandona apresúrate a llenar la botella." (Juan Carlos Núñez).

"Éramos tan amigos que por poco no lo mato." (Óscar Gual)

"Aquello que cuaja tiene más consistencia." (Mª Ángeles Novales).

"La imaginación te vivifica pero la realidad te engulle" (Estel Aguilar)