Fotografía de Luis Montolio.
http://www.luismontolio.com/
http://www.luismontolio.com/thecat/
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A propósito de esta imagen se trata de escribir cualquier cosa que nos sugiera.
La extensión puede oscilar entre una palabra o muchísimas y las posiblidades son innumerables e incontables.
¿Quién es?
¿Cómo se llama?
¿Dónde está? ¿Por qué?
¿Qué significan la botella y la maleta que hay en el suelo?
¿Y su ropa?
Son algunas preguntas posibles -pero no obligatorias- que podrían plantearse en torno a la vida de esta mujer. ¿Existe realmente?
Puede "responderse" con palabras, música, un cuadro, otra fotografía.
Darle la voz a ella, a un narrador inserto en la escena, etc.
La extensión puede oscilar entre una palabra o muchísimas y las posiblidades son innumerables e incontables.
¿Quién es?
¿Cómo se llama?
¿Dónde está? ¿Por qué?
¿Qué significan la botella y la maleta que hay en el suelo?
¿Y su ropa?
Son algunas preguntas posibles -pero no obligatorias- que podrían plantearse en torno a la vida de esta mujer. ¿Existe realmente?
Puede "responderse" con palabras, música, un cuadro, otra fotografía.
Darle la voz a ella, a un narrador inserto en la escena, etc.
2 comentarios:
Reencuentro
Tu fotografía me ha encontrado. ¿Hace tres, cuatro años? Qué lejos estaba yo de imaginar que aquella noche de desfase en el Nou Pernil Dolç, en los recovecos del barrio de El Carmen de Valencia, escondía a la gran Olga Poliakoff, reconocida coreógrafa, bailarina y empresaria, miembro destacado de la cultura underground valenciana. Esa particular velada te caracterizabas de azafata color rojo caperucita, posabas acodada en la barra de tu inigualable y mugriento local, atendido por un brasileño travestido y afectado de unas malas pulgas muy del estilo guardaespaldas. Entonces no descifré la representación a la que nos sometiste para dejarnos entrar, obligando a numerarse, a las cuatro de la madrugada, a un grupo de aprendices de guionista y a su noctámbulo profesor. No indagué en el secreto de tu cara pintada como una puerta, en tus ojos agazapados bajo unos párpados caídos, nublados por los efluvios del alcohol, en la verborrea indescifrable de tu lengua de trapo. Como tampoco entendí el escenario, diminuto, abigarrado de paellas que hacían las veces de mesas, de sillas forradas de chapas y canicas, de fotos de tus éxitos y miserias.
Hoy, en mi vuelta a las aulas reparadoras de bloqueos narrativos a las que recurro una y otra vez, te retomo en tu esplendor que me recuerda que, aunque una parte de mí aprende y la otra ignora lo aprendido, las historias sólo suceden a quienes son capaces de contarlas; igual que las experiencias suceden a quienes se prestan a vivirlas. Has vuelto a mí quizá porque he sido capaz de esperarte, de reconocerte y de buscarte. Así he revisado tu biografía, he visto muchas fotos de tu vida, he leído los panegíricos de quienes te conocieron y te disfrutaron, ahora que has pasado, espero, a mejor vida. Tu rostro, tu pose, tus aderezos de valentía sin complejos para ser diferente y, ante todo, el certero dardo de tu mirada me ha impulsado a descubrir quién eras y qué tenías guardado para mí. Aún no sé qué será, pero siento la ilusión amparada en la esperanza de que todo llega cuando tiene que llegar para quien sabe esperar o tal vez que, de un modo y otro, siempre acabamos llegando a donde nos esperan.
Verónica Segoviano
LIGERA DE EQUIPAJE
Cada vez que miro y siento que algo me aprieta por dentro disparo. No puedo evitarlo. Después, aunque haya pasado mucho tiempo, si miro la foto noto en las entrañas la misma sensación amarga o dulce que me levantó olas en el torrente sanguíneo.
Mítica Olga: te encontré sin buscarte por calles de sombras chinescas difusas, asfixiadas de vapores alcohólicos y perennes insomnios. Te recuerdo así, viva aún en esta foto, latiendo tu arte inmortal y abrasador. Estabas ya preparada para el viaje,como el poeta "ligera de equipaje" y libre aunque iluminaras el centro de la más sórdida prisión.
Pequeña maleta llena de sueños cumplidos, botella de vodka de diseño que mamaste ya en la cuna, "tutú", chupa de cuero transgresora y zapatillas para bailar en un eterno ballet...
Y en un clic el sonido del flash perpetuó tu Alma. Descansa en Paz.
Isabel Ubé
14 Octubre 2009
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